《2016年的勇气清单》第十三章

南城的春天总带着湿润的风，林晚秋抱着新谱的吉他曲谱，站在理工大的篮球场边。周明宇正在打比赛，篮球服还是熟悉的17号，汗水顺着下颌线滑落，投篮的瞬间，阳光在他指尖炸开金芒。

“你来得正好！”他中场休息时跑过来，接过她递的水，仰头喝了大半，“下周有个校园歌手大赛，你要不要试试？”

林晚秋晃了晃手里的曲谱：“刚写了首新歌，正想找个人当听众。”

以前的她，写首歌要藏在电脑文件夹最深处，怕被人说“旋律太简单”。可这次她坐在场边的看台上，指尖划过琴弦，轻轻唱了起来——写的是2016年那个雪夜，他举着速写本站在烟火下的样子。

周明宇坐在她身边，没说话，只是认真地听。唱到最后一句时，她有点不好意思：“是不是太直白了？”

“不会。”他从运动包里拿出速写本，翻到新的一页，上面画着个弹吉他的女孩，背景是篮球场的网，“比任何歌词都动人。”

林晚秋把曲谱塞进他手里：“帮我看看哪里要改，你是第一个听众。”

以前的她，总怕“被评价”，连作业都要检查三遍才敢交。可现在她看着他在谱子上圈画的痕迹，心里只有期待——原来真正的信任，是敢把不完美的自己，摊开在对方眼前。

歌手大赛决赛那天，林晚秋站在舞台上，看见台下第一排坐着高中时的同桌，她举着“南城歌后”的灯牌，晃得比谁都卖力。周明宇坐在侧面，手里的速写本翻开着，上面是她的歌词，每个字旁边都画了个小小的音符。

唱到副歌时，她忽然朝他笑了笑。聚光灯下，她想起2016年那个在元旦汇演上发抖的自己，想起吉他店里弹错音时的窘迫，想起第一次站在艺术节舞台上的紧张——原来所有的“第一次”，都是为了此刻的从容。

比赛结束后，她没拿到冠军，只得了个“最佳创作奖”。下台时，同桌抱着她尖叫：“最后那段改编太绝了！比原唱还好听！”

林晚秋看着手里的奖状，突然觉得名次一点都不重要。重要的是，她敢把自己写的歌，唱给那么多人听了。

周明宇送她回宿舍时，路过校门口的樱花树。花瓣落在吉他包上，像撒了层粉雪。他突然停下脚步：“暑假要不要一起去支教？我报了学校组织的乡村助学团。”

林晚秋愣了愣。上一世的她，总觉得“支教是很伟大的事，自己做不到”，可现在她想起高中时那个不敢举手发言的自己，想起那个连借笔记都要鼓足勇气的自己——原来勇敢是会生长的，从“敢做小事”到“敢做想做的事”。

“好啊。”她点头时，看见他眼里的光，和2016年跨年夜那晚的烟花一样亮，“我可以教孩子们弹吉他。”

回到宿舍，林晚秋翻开手机相册，最新的一张是在歌手大赛后台拍的：她举着奖状，周明宇举着速写本，两人的影子被灯光拉得很长，重叠在一起。

她给这张照片配了句话：“原来勇气不是从不害怕，是知道会害怕，还愿意出发。”

发送到朋友圈的瞬间，收到很多点赞。其中有个陌生的头像，备注是“27岁的自己”。她点进对方的朋友圈，最新一条是张风景照：乡村小学的操场上，一个女孩抱着吉他，身边围着一群孩子，远处有个举着相机的男生，背景是翻涌的麦浪。

配文写着：“你看，我们真的走到这里了。”

林晚秋笑着关掉手机，窗外的樱花还在飘落。她知道，2016年的勇气清单早已写满，而新的清单，才刚刚开始。那些藏在时光里的胆怯，都变成了此刻脚下的路；那些曾经不敢想的未来，正被一步步走成现实。

吉他包上的小熊挂件，在月光下轻轻摇晃，像在为她加油。

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