第四章 雨打窗，诉微衷 (3-1)

连着几日晴好，忽逢一场暮春雨。

雨丝细密，斜斜打在悦心斋的窗纸上，晕开一片浅淡的湿痕。竹帘早已放下，将巷外的泥泞与喧嚣都隔在门外，堂内只余沈清欢与萧逸景二人。

沈清欢坐在琴案前，指尖悬在琴弦上，却没动。案上摆着刚沏的雨前龙井，水汽袅袅，混着窗外的雨气，漫出清润的香。萧逸景靠在对面的椅上，手里转着个茶杯，目光落在沈清欢的指尖——那双手今早做了新的莲蓉酥，指尖还沾着点淡淡的莲香，此刻悬在弦上，像停在枝头的白蝶。

“怎么不弹了？” 萧逸景打破沉默，声音被雨声滤得柔了些，“这雨天，不正该配曲子？”

沈清欢抬眸，望了眼窗外的雨帘：“想听什么？”

“你常弹的那首……《平沙落雁》。” 萧逸景说，其实他记不清曲名，只记得第一次听见时，心头那阵莫名的震颤。

沈清欢指尖落下，琴声便顺着雨丝淌了出来。初时如雁掠雨幕，翅尖带起细碎的水花；渐而转为低回，像孤雁在暮色里盘旋，带着几分漂泊的怅惘。萧逸景静静听着，忽然觉得这曲子里藏着沈清欢没说出口的话——那双眼总是平静的眸子里，或许藏着比雨丝还密的心事。

一曲终了，雨还没停。檐角的水滴顺着青瓦滚落，“滴答，滴答”，敲在阶前的青石板上，像在应和琴音的余韵。

“你好像很喜欢这首曲子。” 沈清欢轻声问，指尖在弦上轻轻摩挲。

萧逸景没直接答，反倒问：“你弹这曲子时，在想什么？”

沈清欢的睫毛颤了颤，望向窗外的雨雾：“没想什么，只是觉得……像极了江南的雨。”

“江南？” 萧逸景来了兴致，“你是江南人？”

“嗯。” 沈清欢点头，声音轻得像叹息，“三年前从江南来的。”

“江南好啊，” 萧逸景想起曾随父亲去过的江南，“烟水画桥，风帘翠幕，比汴梁这满城风沙软和多了。” 他见沈清欢望着雨雾出神，又补了句，“怎么想起跑到汴梁来？”

沈清欢的指尖猛地攥紧了琴弦，指节泛白。萧逸景这才察觉失言，正要岔开话题，却听见他低声道：“家里……出了点事。”

只这五个字，再没多说。可萧逸景看着他垂下的眼睫，忽然明白了什么。那样澄澈的人，眼底藏着的定然不是寻常的愁绪。他想起那些关于“江南沈家”的零碎传闻——三年前一场莫名的大火，满门倾覆，只逃了个年幼的公子，此后便没了音讯。

心口像被雨打湿的棉絮，沉沉的。他忽然伸手，轻轻覆在沈清欢攥着琴弦的手上。

沈清欢猛地抬头，眼里满是惊愕。

萧逸景的掌心温热，带着常年握弓的薄茧，却意外地让人安心。他没说话，只望着沈清欢的眼，那眼神亮得很，像雨后天晴的日头，带着股笃定的劲儿。

沈清欢的心跳忽然乱了，想抽回手，却被握得更紧了些。雨声、心跳声、檐角的滴水声，混在一起，竟让这狭小的茶馆里，漫出几分说不清道不明的黏腻。

“过去的事，想不起来就别想了。” 萧逸景的声音很低，带着他自己都没察觉的温柔，“以后有我在，没人能再让你受委屈。”

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