比石门外的啜泣更轻,却比青铜鼎里的血雾更烫。
我还活着。
这个简单的认知,在此刻竟像黑暗中唯一的光,微弱却固执地亮着。
我蜷起手指,轻轻碰了碰那道被刀划开的伤口,血已经凝成脆薄的痂。
疼,但疼得真实。
就像沈君廷的恨、沈翊冬的叹息、以及我此刻无法言说的怜悯,都是真实。
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