《神经七日——别离沉默》 (2-1)

你是被一片落叶砸醒的，或者说，是沉入了更深的梦。

床底的月光淌成河，漫过脚踝时，带着骨灰的凉意——是母亲的，撒在故乡的河水里那天，也是这样的秋夜。你坐起身，看见父亲的西装挂在衣柜里，袖口露出半截钢笔，笔帽上的划痕和他生前所留的一模一样；妹妹的帆布鞋摆在床前，鞋带系着她最爱的蝴蝶结，鞋尖沾着的泥，和她失踪那天田埂上的土一个颜色。

他们都在，又都不在。

起初你是哭的。抱着父亲的西装嚎啕，对着妹妹的鞋子哽咽，把脸埋进母亲织了一半的毛衣里，闻着樟脑丸和回忆混合的气味发抖。可眼泪像被抽干的井，后来只剩下空洞的嘶吼，喉咙磨出了血，血腥味混着月光咽下去，竟尝不出咸。再后来，连嘶吼也没了，你只是坐在他们中间，像尊被遗忘的石像，看着日光从窗帘缝里爬进来，又看着月光漫过脚踝，分不清昼夜。

别离？那是什么？是父亲临终前没说完的“照顾好……”？是妹妹跑向田埂时回头喊的“哥等我”？还是母亲把毛衣塞进你手里时，指尖最后那点温度？这些词语在舌尖发锈，嚼不动，咽不下，最后化成喉咙里的一块石头，堵住所有声响。你成了沉默的容器，装着他们的影子，也装着自己的空洞。

直到你发现床头柜上多了本日记本。封面是深棕色的，像父亲书房里的旧书柜，里面夹着片枫叶书签，红得像妹妹失踪那天你染血的指甲。你开始写日记，笔尖划过纸页的声音，成了这死寂里唯一的活物。

“今天，阳光照在父亲的西装上，袖口的钢笔在动。”

“妹妹的鞋带松了，我替她系好，明天又会散开。”

“母亲的毛衣掉了根线，我捏住线头，它却顺着指缝溜走了。”

写着写着，风不知从哪里钻进来，带着秋夜的凉意。枫叶书签突然从日记本里飘起，打着旋儿往上飞，掠过父亲的西装时，蹭掉了根线头；擦过妹妹的帆布鞋时，鞋带“啪”地散开；最后撞在窗帘上，像片被遗忘的灰烬，缓缓落在地上，化成一滩暗红的水渍。

你愣住了。

不是悲伤，不是愤怒，是种细微的、像羽毛搔过心脏的感觉——怅然若失。像小时候攥着糖跑过田埂，糖纸突然被风吹走，明明知道捡回来也化了，却还是忍不住回头看。这感觉太陌生，像生锈的齿轮突然卡进一颗小石子，让你这尊沉默的石像，有了丝微的松动。

风越来越大，带着股潮湿的腥气。父亲西装袖口的钢笔突然消失了，留下个空洞的袖口，像只失去眼睛的鸟；妹妹的帆布鞋开始融化，鞋尖的泥混着鞋身，变成一滩灰浆；母亲的毛衣像被无形的手拆解，毛线一缕缕飘向空中，织成张透明的网，网住了你所有想说的话。

你看着它们消失，看着那些熟悉的、带着温度的碎片，像被潮水卷走的沙，连痕迹都不肯留。喉咙里的石头开始发烫，比之前的血腥味更灼人。

下一秒，桌上的搪瓷杯消失了——那是父亲用了二十年的，杯沿有个缺口，是你小时候摔的；墙上的日历消失了——停在妹妹失踪那天，数字被她用红笔圈过；最后，连月光都开始褪色，河水里的凉意变成了冰，冻住了你的脚踝。

“别……”你听见自己发出声音，嘶哑得像被砂纸磨过，“别碰它们……”

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