《神经七日——洁白赤裸》 (3-1)

我是被馊水味呛醒的。

眼皮像粘了胶水，费力掀开时，发现自己正趴在菜市场后巷的垃圾堆上。烂菜叶裹着我的胳膊，绿霉爬得像层苔藓，右手攥着半块发硬的馒头，牙印深陷在馒头上，是昨夜饿极了咬的。指甲缝里嵌着黑泥，和我衣兜里那三枚硬币一个颜色——那是昨天蹲在排水沟里，用树枝扒拉了三个钟头摸来的，边缘磨得发亮，像被无数只脏手攥过。

巷口飘来油条的香气，混着猪肉摊的血腥味，勾得我胃里一阵抽搐。三天了，我没吃过一口热食。

“喂，活干不干？”有人踢了踢我的鞋跟，力道不轻不重，像在试探一块石头。我抬头，看见个穿皮夹克的男人，金链子在脖子上晃悠，阳光下泛着油光，像条刚从泥里捞出来的蛇。他指间夹着张皱巴巴的钞票，绿色的油墨蹭在指腹上，“金月楼，陪张老板喝几杯，这钱就归你。够你买三天油条，还能加碗甜豆浆。”

钞票上的人头在风里晃，我盯着那“100”的数字，喉结不由自主地滚了滚。三天前，我还蹲在老图书馆门口，用捡来的半截粉笔在地上写“真理不死”，写得指尖淌血，血珠滴在字上，像给誓言点了朱砂。可现在，油条的香气顺着鼻孔往肺里钻，胃里的空响像要把五脏六腑都震碎。男人手腕上的金表“滴答”响，表盖反射的光落在我脸上，竟有点暖，像偷来的一缕阳光。

“不去。”我听见自己的声音，哑得像被砂纸磨过的铁皮。

皮夹克嗤笑一声，弯腰掸了掸我肩上的灰，动作轻佻得像在拨弄一只乞食的狗。“装什么清高？”他的唾沫星子溅在我脸上，“你以为蹲在垃圾堆里捡硬币很体面？告诉你，这世道，钱就是体面。张老板手指缝漏点东西，够你这种叫花子活半年。”

他的话像根针，刺破了我用“理想”糊的薄壳。我确实很久没体面过了：衬衫的袖口磨出了洞，露出里面结痂的手肘；鞋子的鞋底裂了道缝，走起路来“咯吱”响，像只漏风的风箱；昨天为了抢一个塑料瓶，还和收废品的老头吵了一架，被他推在地上，裤子沾了片油渍，到现在还硬邦邦的。

“张老板就喜欢看你们这种‘干净人’堕落，”皮夹克又凑近了些，声音压得像阴谋，“你越不肯喝，他越高兴。演场戏而已，喝几杯假酒，装装顺从，钱就到手了。何必跟自己的肚子过不去？”

我摸了摸衣兜，三枚硬币硌得掌心生疼。巷口的油条摊前，有人举着刚炸好的油条，金黄酥脆，热气腾腾。卖油条的老太太用筷子翻着锅里的油条，油花溅起来，在晨光里闪着金亮的光。

我慢慢站起来，膝盖“咔”地响了一声，像根朽坏的木柴。皮夹克笑了，把钞票塞进我手里，指尖故意在我掌心划了一下，像在盖章确认。“这就对了，”他转身往巷外走，皮靴踩在烂菜叶上，发出“咕叽咕叽”的响，“七点，金月楼后门等你。别迟到，张老板的脾气可不太好。”

钞票上的油墨染在掌心，像块洗不掉的污渍。我捏着它站在原地，看着巷口的油条摊，突然想起小时候，外婆总把刚炸好的油条塞进我手里，烫得我直甩手，她却笑：“热乎的才香，凉了就没魂了。”

金月楼的后门藏在更窄的巷子里，堆着发臭的泔水桶，苍蝇嗡嗡地绕着飞。我站在阴影里，看见进出的人都穿着光鲜：女人的高跟鞋踩在污水里，鞋跟却亮得刺眼；男人的西装熨得笔挺，袖口露出的手表，比皮夹克的那块更闪，表盘上的钻石像碎玻璃。

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