《神经七日——哑剧，闪光战争》 (5-1)

哑剧，闪光战争

我喉咙里像堵着团浸了煤油的棉絮，从出生那天起就没发出过像样的声响。巷弄里的孩子叫我“哑巴沃迪”，鹅卵石砸在脊背上，钝痛像阴天滚过的闷雷。他们总爱模仿我张着嘴却发不出声的样子，用石子在我脚边画圈，喊着“哑巴圈，圈哑巴”。只有阿明会蹲下来捡起草地上的野菊塞给我，带露水的花瓣蹭过他掌心，凉丝丝的，混着墙根泥土的腥甜——那是我童年里唯一清晰的气味。后来才懂得，所谓和平，原是连疼痛都带着具体气味的日子，是能分辨出野菊与泥土、汗水与泪水的安稳。

一、广场上的风

阿明拽着我往市中心跑，他磨穿洞的帆布鞋底掀起尘土，在石板路上拖出两道歪斜的痕。我的手腕被他攥得生疼，粗布袖口卷上去，露出小臂上新旧交叠的疤痕——都是巷弄里的孩子用石子砸的，新疤粉红，旧疤泛白，像串歪歪扭扭的念珠。广场上的人潮像煮沸的粥，汗味、劣质烟草味和印刷传单的油墨味混在一起，呛得人鼻腔发酸。有人的钉靴踩在我脚背上，鞋钉嵌进皮肉的疼让我踉跄了一下，阿明却拽得更紧，他的指甲几乎要掐进我胳膊的骨头里。

高台顶端的男人挥着拳头，金质徽章在秋阳里晃得人睁不开眼。他的声音被扩音喇叭扯得尖利，像生锈的铁皮在刮擦：“用鲜血浇灌故土！让旗帜永远飘扬！”唾沫星子顺着风砸在我脸上，带着股廉价薄荷烟的味道。周围的人群在嘶吼，有人把帽子抛向空中，有人互相拥抱，他们的脸在狂热中扭曲，像被火烤得变形的铁皮。阿明突然把一张印着步枪的传单塞进我手心，粗糙的纸边割得掌心生疼。“沃德比斯，”他的指甲掐进我胳膊，血珠渗进灰布衣裳，“咱们得去。你看他们，这是荣耀。”

那时我尚不明白，所有以“荣耀”为名的召唤，本质都是对生命的绑架。登记兵的钢笔在表格上划出刺耳的声响，笔尖戳在“姓名”栏时，阿明突然抢过笔。他的手抖得厉害，墨水滴在纸上洇开，像滴没擦净的血。领军装那天，阿明把两双粗毛线袜塞进我裤兜，袜口歪歪扭扭的针脚蹭着我的大腿——后来才知道，那是他母亲连夜织的，老花镜滑在鼻尖上，拆了又织，织了又拆。他的喉结上下滚动，军帽檐压得太低，我看不清他的眼睛，只看见他耳后新冒的痘——那是我们巷弄里男孩们长大的标志，带着青春期特有的红肿。我突然抓住他的手腕，那里有道去年帮我摘墙头野杏时划的疤，结着层浅褐色的痂。他掰开我的手指，力道很轻，指尖却在发抖，转身钻进队伍时，帆布鞋底在地上拖出两道白痕，像未干的泪痕。

二、战壕里的粗话

新兵营的铁架床晃得厉害，疤哥把搪瓷缸墩在我面前，月牙形的伤疤在油灯下泛着油光。那道疤从眉骨划到颧骨，据说是被弹片削的，他总爱侧着脸说话，让那道疤正对别人，仿佛那是枚勋章。“哑巴？”他往地上啐了口浓痰，褐色的汁液溅在我的军靴上，“省得老子听你哭爹喊娘。不过也好，战场上最不需要的就是废话。”

莱尼突然扒开我的领口，手电筒的光柱刺得我睁不开眼。他嘴里叼着的烟卷烫着我下巴，燎出个细小的水泡，疼得我猛地缩脖子。“看这锁骨窝，”他的黄牙咬着烟卷笑，唾沫星子喷在我颈窝里，“能养条小鱼。哑巴，你说养条鲫鱼还是鲤鱼？”我猛地推开他，后背撞在铁架上，床板发出刺耳的吱呀声，像谁在临死前的哀嚎。周围爆发出哄笑，有人把啃剩的骨头扔过来，带着肉丝的骨碴砸在我脚边，滚进墙角的泥水里，漾开一圈圈污浊的涟漪。

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