屋檐下的风铃 (2-2)

苏晚站在门口，没敢进去。她知道陈砚的父亲是做建材生意的，家境殷实，一直不赞成儿子学画，总说那是“不务正业”。

“晚晚，发什么呆呢？”母亲喊她。

她连忙走过去，把笔袋递给陈砚：“给你的。”

陈砚接过去，指尖不经意间碰到她的手，两人都像被烫到似的缩了缩。他打开笔袋看了看，眼睛亮了：“这白鸟绣得真好，跟活的一样。”

“你喜欢就好。”苏晚低下头，看着自己的鞋尖，耳根发烫。

陈砚付了云锦的钱，又坐了会儿，聊起美术馆最近的展览。他说起那些古画时，眼睛里有光，语速也快了些，苏晚就坐在旁边听着，偶尔插一两句，心里像揣了块温热的糖。

雨渐渐小了，天边透出点微光。陈砚站起身要走，母亲让他带把伞，他笑着摆手：“不用，这点雨算什么。”

苏晚送他到巷口。青石板路上的积水倒映着两人的影子，挨得很近。

“下个月画展，你来吗？”陈砚停下脚步，看着她。

“去。”苏晚用力点头。

他笑了，眼角的纹路更深了些：“我给你留最好的位置。”

陈砚转身走进雨里，藏青色的衬衫在灰蒙蒙的雨幕里，像一抹沉静的墨。苏晚站在巷口看着他的背影，直到他拐过街角，看不见了，才发现自己手里还攥着那串风铃的绳子，指节都捏白了。

回到布庄，母亲正对着那盆茉莉出神。“晚晚，”她忽然开口，“你陈砚哥是个好孩子，就是……”

“就是什么？”苏晚追问。

母亲叹了口气，没再说下去，只是重新戴上老花镜，低头拨弄着算盘。算盘珠子的噼啪声里，苏晚听见自己的心跳声，像檐下的风铃，一下，又一下，乱了节奏。

她走到柜台边，拿起那块剩下的云锦边角料，指尖划过上面的金线。陈砚说，云锦是“寸锦寸金”，织的时候要花上百个工时。就像她对他的心思，藏在细密的针脚里，一点点织进去，旁人看不出来，自己却知道，每一针都藏着欢喜。

雨停了，阳光从云层里漏出来，照在巷口的青石板上，亮得晃眼。檐下的风铃还在轻轻摇晃，发出细碎的声响，像是在说，有些等待，是值得的。

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