亲爱的楠瑾 (3-2)

他当时只是笑，比划着“我给你想办法”。我以为他说的是让我多穿点，现在才明白，他说的“办法”，就是这件没织完的毛衣。

“他总说，”李奶奶的声音带着哭腔，“说你怕冷，小时候冬天总冻得鼻尖通红。他还说……说要织件最厚的毛衣，让你穿到开春。他让我跟你说一声‘对不起’。”

毛衣的袖口处，有块明显的深色痕迹，像是被什么液体泡过。我凑近闻了闻，隐约有淡淡的药味，混着陈旧的桂花香。那是他咳血时蹭上的吧？我想起最后一次见他，他穿着件洗得发白的衬衫，领口沾着点暗红色的污渍，我还问他是不是不小心蹭到了颜料，他慌忙别过脸，比划着“是”，耳根却红了。

原来那时，他已经病成那样了。

灵堂里的哀乐低低地响着，有人在哭，有人在低声交谈。我抱着那件没织完的毛衣，突然很想抽烟。楠瑾以前从不碰烟，甚至会在我路过吸烟区时，伸手捂住我的鼻子。有次我跟他开玩笑：“你这样子，以后谁敢跟你处对象？”他当时正低头给我削苹果，闻言抬头看我，眼睛亮得像含着星子，比划着“你”。

我愣了半天，才反应过来他说的是“你敢”。那时只当是少年人的玩笑，现在想来，他眼里的认真，分明藏着比玩笑重千倍的东西。

葬礼结束后，我去了他家。老房子还是老样子，院墙上爬满了爬山虎，墙角的桂花树比小时候粗了一圈，枝桠几乎要伸进二楼的窗户——那是楠瑾的房间。

他妈妈把钥匙递给我时，手一直在抖：“小瑾说，他房间里的东西，你想拿什么就拿什么。”

推开门的瞬间，灰尘在阳光里跳舞。书桌上还摆着他的素描本，摊开的那页画着只小狗🐶，歪歪扭扭的，像只营养不良的老鼠🐭。我忽然想起，那是我高中时养的狗🐶，叫碳碳，丢了两天，我哭了整整两夜。楠瑾就陪着我在巷子里找，一边走一边比划“会找到的”。后来碳碳自己回了家，他却画了满满一本的狗🐶，有胖的，瘦的，白的，黑的，每只都瞪着圆溜溜的眼睛，像在说“我在这呢”。

书桌抽屉里，藏着个铁盒子，是他小时候装弹珠用的，锈迹斑斑。我打开它，心跳突然漏了一拍。里面全是我随手丢的东西。还有一本日记……

小学时画的歪扭卡片，上面写着“楠瑾是大笨蛋”；中学时写坏的钢笔，笔尖还粘着干涸的墨水，最底下压着张医院的诊断书，日期是去年冬天——肺癌晚期。

原来他那时总咳得弯腰，不是感冒。原来他拒绝跟我去吃火锅，不是不爱吃，是化疗后味觉全失，怕扫我的兴。原来他最后一次敲我家门，我隔着门吼“你烦不烦”时，他站在楼道里，手里攥着的那张画，画的是我们俩坐在大学草坪上，他终于开口说了句话，虽然只是个模糊的口型：“等你。”

盒子里还有本手语书，封面已经磨掉了角。我翻开它，扉页上是一行用铅笔写的拼音：“wo xiang gen ni shuo hen duo hua”。书页被翻得卷了边，“对不起”“我爱你”“别走”那几页，边角全磨破了，纸页间还夹着片银杏叶——是去年秋天我们路过公园时，我随口说“好看”的那片。

那天阳光很好，银杏叶黄得像金子。我捡了片最大的，递给他看：“你看，像不像蝴蝶？”他接过去，对着阳光照了照，然后小心地夹进了他的速写本。我那时还笑他：“一片破叶子，有什么好藏的。”他只是笑，没说话，手指却在叶梗上轻轻摩挲。

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