诊室里的第三道疤 (3-2)

顾晏辰似乎看穿了她的心思，起身倒了杯温水递过来：“有点烫，吹吹再喝。”

林微安接过水杯时，指尖不小心碰到他的指腹。他的手很稳，不像她，连端杯水都会发抖。她低下头，看着水杯里晃动的波纹，忽然发现自己其实很渴——从昨晚被送进医院到现在，她一口水都没喝。

“顾医生，”她又开口了，声音比刚才稳了些，“你那支笔……”

顾晏辰顺着她的目光看向自己胸前的钢笔，愣了一下，随即明白了什么。他把钢笔拿出来，放在她面前的茶几上：“英雄牌的，老款了。我用了很多年。”

钢笔在阳光下泛着温润的光，笔帽上刻着的花纹已经被磨得模糊。林微安的手指悬在半空，想去碰又不敢，像在触碰一个易碎的梦。

“我爸爸以前也有一支。”她轻声说，声音带着点发颤的鼻音，“黑色的，笔帽上有花纹……他走那天，就放在书桌上。”

这是她第一次跟外人说起父亲。那些堵在喉咙里多年的话，像突然找到了出口，争先恐后地涌出来：“他说去买烟，然后就再也没回来。我妈说他是被我气走的，说我要是没生出来就好了……”

说到最后，她的声音已经带上了哭腔，眼泪砸在水杯里，溅起细小的水花。她慌忙想擦掉，顾晏辰却递过来一张纸巾，包装上印着小熊图案——是儿科护士常用的那种，带着淡淡的草莓香。

“不是你的错。”他说，语气很肯定，“离开的人有他的理由，留下的人不该用愧疚惩罚自己。”

林微安攥着纸巾，哭得更凶了。不是嚎啕大哭，是那种压抑了太久的、抽噎着的哭，肩膀一耸一耸的，像只被雨淋湿的小猫。

顾晏辰没有说话，只是安静地坐在她对面，等她哭够。诊室里的阳光慢慢移动，照在他白大褂的纽扣上，像一颗小小的太阳。

不知过了多久，林微安的哭声渐渐停了。她低着头，把脸埋在膝盖里，声音闷闷的：“对不起，弄脏了你的纸巾。”

“没关系。”顾晏辰起身收拾茶几，把空水杯拿去洗干净，“今天就到这里吧，我让护士送你回病房。”

林微安点点头，站起来时腿有点麻，踉跄了一下。顾晏辰伸手扶了她一把，掌心的温度透过病号服传过来，很暖。

走到诊室门口时，她忽然回头：“顾医生，拼图……真的能拼好吗？”

顾晏辰靠在门框上，手里拿着那支钢笔，阳光在他镜片上晃出一道光。“嗯，”他说，嘴角似乎向上弯了一下，“只要你愿意相信。”

那天下午，护士查房时发现，林微安的病房门没关。她坐在窗边，手里拿着那支印着小熊的纸巾，正对着窗外发呆。窗台上的水杯空了，旁边放着一张画——用铅笔涂的一团漆黑，角落里有一个小小的、歪歪扭扭的光点。

护士想进去看看，却被顾晏辰拦住了。他站在走廊尽头，看着那扇虚掩的门，手里的病历本上，“林微安”三个字后面，多了一行小字：

“首次主动倾诉家庭创伤，情绪宣泄后状态平稳。建议：增加绘画治疗，观察后续反应。”

夕阳把他的影子拉得很长，白大褂的衣角在风里轻轻晃动。他知道，这只是开始，要把一个沉在深渊里的人拉出来，需要很多很多的耐心，和很多很多的光。

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