番外篇 (2-2)

轮到我上场时，炭火盆里的火星噼啪作响。我坐在琴凳上，吉他弦被呵出的气熏得泛潮。刚弹起《送别》的前奏，第一排的张爷爷突然跟着哼起来，声音嘶哑得像被砂纸磨过：“‘长亭外，古道边’——那时候送战友，就唱这个，火车开的时候，有人把口琴从车窗扔出来，说‘留着念想’。”他的手在膝盖上打着拍子，军裤的裤脚露出半截旧棉袜，袜口补着块蓝布，像片褪色的天空。

弹到“晚风拂柳笛声残”时，眼角的余光瞥见陈野站在侧台，手里攥着片压平的香樟叶——是夏天从学校捡的，被他夹在笔记本里带了半年。他冲我比了个“加油”的手势，指尖的暖手宝热气腾腾，像个小小的太阳。突然有片雪花从敞开的门缝飘进来，落在吉他上，没等融化就被我呵出的气烘成了水痕，像颗没掉的眼泪。

换曲子时，王爷爷颤巍巍地走上台，把铁皮盒往我手里塞。盒子打开的瞬间，我愣住了：里面躺着把磨得发亮的口琴，琴身上刻着“1951”，旁边压着张泛黄的照片，穿军装的年轻人举着口琴，背后是漫天飞雪。“这是我弟弟的，”爷爷的声音带着哭腔，“他比你还小，在金城战役牺牲的，口袋里就揣着这个，还有片松树叶，说要留着当书签。”

我抱着口琴坐下，突然想弹《起风了》。当“我曾将青春翻涌成她”的调子漫开时，陈野悄悄走到舞台边，帮王爷爷擦了擦眼泪。老兵们的目光落在我手里的口琴上，有人开始小声说往事：“我见过最勇敢的人，是十七岁的通信兵，背着电台在炮火里跑，嘴里还哼着《歌唱祖国》”“我们炊事班的老李，蒸馒头的时候总用擀面杖敲节奏，说像他老家的梆子戏”。

曲子弹到最后一句，夏栀的相机闪光灯亮了一下，定格在这样的画面：我举着王爷爷弟弟的口琴，吉他放在腿上，陈野站在侧台，手里的香樟叶对着光，老兵们的影子被炭火拉长，和我们的影子叠在一起。张爷爷突然站起来，往我手里塞了颗水果糖，玻璃糖纸在灯光下晃：“这是1955年的慰问品，一直没舍得吃，给你，甜的。”

活动结束时，雪下得大了些。陈野帮我收吉他，发现琴箱里多了样东西——是王爷爷放的，那片松树叶书签，压在我的香樟叶标本旁边。“爷爷说，”陈野把书签递给我，叶脉上还留着指温，“树叶不分松的樟的，都是年轻人的念想。”他往活动中心门口指，老兵们正站在台阶上挥手，张爷爷举着我的吉他拨片，说要留着当纪念。

回去的路上，吉他盒里的口琴硌着我的腰。陈野把围巾摘下来，往我脖子上绕了两圈，毛线缠着他的指尖，像在织条温暖的路。“刚才王爷爷跟我说，”他的声音混着雪粒的轻响，“最难忘的不是打仗，是战友们一起唱歌的晚上，再冷的天，歌声里也能长出春天。”

路过街角的老槐树时，我突然停下脚步，从琴箱里拿出吉他。雪落在弦上，弹出的《送别》带着点颤音，陈野站在旁边听，睫毛上沾着的雪花慢慢化了，像哭过的痕迹。他突然从口袋里掏出个东西，往我手里放——是片香樟叶，用红绳系着，绳尾坠着颗小铃铛，是他从夏栀的相机挂绳上拆的。“周砚说，”他的指尖碰了碰我的，“树叶会落，但念想能长，就像这琴声，能跟着风走很远。”

雪越下越大，把我们的脚印埋了半截。吉他盒里的口琴和树叶轻轻碰，像在说个没结尾的故事。我望着活动中心的方向，灯火在雪雾里明明灭灭，突然明白：有些旋律从不是凭空响起的，它们藏在老兵的记忆里，在香樟叶的脉络里，在我们指尖的温度里，只要有人弹，有人听，就能穿过漫长的岁月，把冬天，变成春天的序章。

我那高中中学生活提示您：看后求收藏（同人小说网http://tongren.me），接着再看更方便。