罗裳同拂秋千椅 (3-2)

霍长缨翻了个身，拿胳膊垫着后脑，眯眼看宋铮铮的画：“你这草，画得太乖。京郊的草，可都带着牙呢。”

宋铮铮闻言，索性执笔一甩，在画角添了两笔——

草叶边缘忽然长出细密的小刺，像流言的锯齿，却被铺天盖地的绿浪一掩，又显得柔软无害。

不止上京的草，上京的风确实是也有牙齿的。

它从朱墙碧瓦间穿过时，会悄悄啃食姑娘们裙摆上的颜色。先是磨平她们说话时尾音的弧度，再一点点吃掉眼睛里的亮——像蚕吃桑叶那样，窸窸窣窣的，等发现时已经只剩个规矩的茧壳子。

生辰宴的热闹像一坛刚开封的梨花酿，隔夜便散了。

宋铮铮坐在书案前，纸铺得平整，狼毫蘸饱了墨，手腕悬了半天，却只落下几个僵硬的字——横太平，竖太直，捺又拖泥带水，全无筋骨。

“还是不对……”

她轻啧一声，把笔一抛。狼毫在案上滚了半圈，溅出几滴墨，像几颗碎了的星子。

索性不写了。

丫鬟早将礼物整整齐齐码在湘帘外，一排小檀盒，像一队安静的小兵。

宋铮铮先看见的是那只狭长的紫檀匣。

“谢少师遣人送来的。”丫鬟捧得小心翼翼。

宋铮铮看着那只黑檀小匣，像看着一匹突然闯进花园的冷鹤——分明没有路，却偏落在了自己脚边。

父亲礼部尚书，谢危太子少师，两条官辙向来平行；京师又传谢太师最不喜朋党，连姜府的棋局也只偶尔手谈，从未听闻他与宋家有一纸寒暄。今日却遣人送礼，且偏偏在她生辰之后——这无异于雪夜叩门，门开处站的是一轮月亮，叫人意外的不是月色，而是月亮竟肯照进自己这扇小窗。

匣盖未启，她先怔了半瞬：

——“谢危？”

舌尖轻轻滚过这两个字，像含了一枚未化的冰。

京中说此人深得帝心，又生得一副谪仙貌，琴棋书画无一不精，仿佛把天下好事都占尽。可他竟知道自己？不仅知道，还肯在万务缠身里分出心思备礼？

意外像早春第一滴檐水，落在她心口，凉而清脆。

指尖搭在铜扣上，竟生出几分近乡情怯：若匣中真是一支笔、一幅画，那便是把传闻里“完美”二字递到了她面前，要她亲手拆看。

匣子掀出一条缝，一股淡到几乎捉不住的冷香先扑在她脸上，像雪后松林里忽然吹来的一阵风。宋铮铮指尖一顿，心里那点子好奇被这阵风倏地吹大——她原以为自己只会看到一幅“太子少师应酬之作”：或青绿山水，或工稳花鸟，至多再加一句四平八稳的题诗，便算给礼部尚书家小姐体面。

然而素绢展开不过两寸，她便怔住。

没有颜色，没有落款，甚至没有一个完整的形。

只有一条极淡的墨线——淡得像黎明前最薄的那道天光——从左上角斜劈到右下角，中途断了一次，又续了一次，断处毛而利，续处轻却韧，仿佛有人用指甲在雪里划开一道口子，又任风雪自己把伤口重新焊合。

整幅画小得可怜，却像把一整座云山、一夜暴雪、一次无声的断崖崩裂，全塞进了这寸许留白里。

宋铮铮的睫毛轻轻颤了一下。

意外像一粒冰渣子滚过心口——她没想到谢危竟敢“这样”画：

不取悦，不装饰，连名都不肯题。

更意外的是，她竟被这寥寥一笔生生攥住了呼吸。

她下意识屏气，指腹摩挲绢边，才发现那墨线边缘起极细的毛——像是原本有更繁复的皴擦，又被他亲手刮去、擦去，最后只留下这一道最无可再减的锋棱。

原来他连“多余”的风骨都嫌赘，只留一刀。

匣中冷香仍在。

宋铮铮忽然觉得，自己那些层层叠叠的青绿赭石、工笔花鸟，在这道墨线前竟显出几分臃肿。

她微微启唇，却没发出声音——

意外之外，又生出一点被看穿的不服气：

“画原来可以这么不讲道理。”

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