雨村记——吴邪2 (3-2)

雨丝在晨曦中变得细密而柔和，不再是鞭子般的抽打，而是轻柔地织成一张银灰色的网，笼罩着静谧的雨村。泥泞的小径蜿蜒下山，通向未知的远方。我背着包，站在院门口，背包的肩带勒在肩膀上，沉甸甸的，里面装着干粮、水，还有那本《盗墓笔记》——书页的边缘似乎还残留着昨夜油灯的温度和心跳的余悸。

吴邪从堂屋里走出来，手里拿着个东西。不是书，也不是什么稀罕物件，是那个我熟悉的粗陶罐子——他视若珍宝的咸菜罐子。罐口用油纸和细绳仔细地封好了。

“拿着，”他把罐子递过来，动作随意得像递一包烟，“路上就着干粮吃。胖子腌的，比我那罐差点意思，但凑合。”他语气平淡，脸上没什么特别的表情，只有眼底残留着一点昨夜未散的疲惫。

我下意识地双手接住。陶罐沉甸甸的，带着点粗粝的手感，隔着油纸似乎还能闻到一丝若有若无的咸鲜气。这罐咸菜，几天前还是他斤斤计较、和胖子斗嘴的宝贝，现在却被他这样轻描淡写地塞给了我。指尖触碰到冰凉的陶壁，昨夜那匕首的寒光、那冻结的眼神、那骨头的脆响……无数碎片化的画面再次冲击脑海，与眼前这罐平凡甚至有些粗糙的咸菜形成尖锐的对比。喉咙有些发紧，我张了张嘴，却一个字也说不出来，只能用力地点了点头。

胖子靠在门框上，抱着胳膊，圆脸上带着惯常的笑：“小同志，一路顺风！下回再来，胖爷给你整点硬菜！”

张起灵站在稍远一点的屋檐下，身影被晨曦勾勒得有些模糊。他微微朝这边点了一下头，动作幅度小得几乎难以察觉，算是告别。那双深潭般的眼睛扫过我怀里的咸菜罐子，目光似乎停留了极短暂的一瞬，随即移开，重新投向雨幕中的远山。

“走了。”吴邪的声音打断了我的踌躇。他挥了挥手，动作干脆利落，没有多余的客套，然后转身就往回走，背影清瘦而挺直，很快消失在堂屋的阴影里。仿佛我只是一个清晨偶然路过、讨了碗水喝的陌生人，挥手告别后便再无挂碍。

我抱着那罐咸菜，转身，踩着湿滑的泥路，深一脚浅一脚地往村外走。雨丝落在脸上，冰凉。走出几十步，忍不住又回头望了一眼。那座小小的院落静静地卧在雨幕中，土墙灰瓦，普通得和村里其他房子没有任何区别。烟囱里飘出几缕淡淡的炊烟，很快被雨水打散。

没有传奇的光环，没有惊心动魄的故事。只有柴米油盐，只有拌嘴吵闹，只有一罐子咸菜和昨夜那场被雨水冲刷干净的短暂风暴。

我紧了紧怀里的陶罐。它很沉，压着我的手臂。粗糙的陶壁硌着皮肤，带来一种奇异的、坚实的触感。罐口油纸封得很严密，一丝咸菜特有的气息却顽强地透出来，混在湿润清新的空气里，并不浓烈，却异常清晰。

这味道，和昨夜那浓重的土腥、冰冷的恐惧、以及那转瞬即逝的血腥气截然不同。它很平凡，甚至有点市井，带着点烟火熏燎过的踏实感。是胖子吹嘘手艺的成果，也是吴邪递过来时，眼底那点未散尽的、属于“吴老板”的疲惫和温和。

脚下的泥路依旧湿滑难行，雨丝无声地钻进衣领。我抱紧了那罐咸菜，像是抱住了某种沉甸甸的锚点。它来自那个眼神能将暴雨冻结的男人，来自那个隐匿于平凡表象下的风暴中心。它提醒着我昨夜那场惊心动魄的真实，也沉淀着风暴中心那一点奇异的、属于人间的温热。

前方，雨雾弥漫，山路蜿蜒。我深吸一口气，那混合着泥土、雨水和咸菜的气息涌入胸腔，带着一种奇异的安抚力量。怀里的罐子很沉，也很稳。我迈开脚步，不再回头，一步一步，走进雨村湿漉漉的清晨。

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