无名山的外门弟子 (3-1)

松林尽头的雪原被夜色压得极低，风像钝刀般削过脸颊。阿执把冻裂的草鞋彻底扔了，赤脚踩进新雪，冷意顺着脚背爬上来，却在星印周围一寸处被弹开，仿佛有一道看不见的薄膜替他挡下了人间最锋利的寒意。衔蝉走在前面，红衣被风鼓起，像一截不肯熄灭的火舌，她脚踝的银铃不知何时已收进靴筒，连脚步声也匿了踪迹，只剩雪粒摩擦布料的沙沙声。

　　“无名山有三道门。”她忽然开口，声音低得几乎被风声吞没，“正门、鬼门、心门。正门给活人走，鬼门给死人过，心门……”她回头，竖瞳在暗处闪了闪，“给半死不活的人留。”

　　阿执想问“我们算哪种”，却见远处山麓亮起一盏昏黄的灯，灯罩是半只破葫芦，火光从裂缝里漏出来，像一滩融化的铁。灯下站着个驼背老人，怀里抱着一杆竹帚，帚头秃得只剩几根枝丫，却固执地在雪地上划出一道笔直的线。

　　“那是扫地僧，无名山的接引使。”衔蝉放慢脚步，“别小看他，他扫过的地，连影子都站不稳。”

　　老人似乎听见动静，抬头。皱纹里嵌着雪，像撒了一把碎盐。目光落在阿执脸上，又滑到他胸口——膏药贴住的部位。那目光很轻，却压得阿执呼吸一滞，仿佛被剥开一层皮。

　　“林执？”老人问，声音像钝锯拉过枯木。

　　阿执攥紧木牌，点头。老人没接，只伸出布满老茧的食指，在雪地上写了个“执”字。最后一笔拖得很长，像一道未愈合的伤口。写完，老人退后半步，扫帚一扫，字迹被抹平，雪面重新洁白。

　　“无名山不留旧名。”老人转身，葫芦灯晃了晃，火光在雪地上投下一圈颤抖的圆，“跟上来。”

　　灯引着他们穿过一片枯梅林。梅树早被雪压折了腰，枝桠间悬着零星花苞，却红得发黑，像冻干的血珠。风过时，花瓣簌簌落下，触地即碎，发出极轻的“叮”声。阿执弯腰捡起一片，指腹却像被针扎，一滴血滚落在花瓣上，瞬间被吸收，花苞竟微微鼓胀，仿佛下一秒就要绽开。

　　“别碰。”衔蝉按住他的手，“无名山的梅吃人。”

　　吃人的梅？阿执背脊发凉，再看那些低垂的花苞，果然每株树下都散落着细小的白骨，有的还挂着布条，颜色早已褪尽。他加快脚步，鞋底踩碎冰渣，发出细碎的爆裂声。

　　梅林尽头是一堵石墙，墙头覆着半尺厚的雪，却不见一片雪花滑落，仿佛被无形之手托住。老人在墙根摸索片刻，按下一块凸起的青砖。石墙无声移开一道缝，仅容一人侧身。缝隙后是向下的台阶，黑得连血月的光都吞没。

　　“外门弟子走鬼门。”老人把葫芦灯递给阿执，“灯灭前到不了，就留在里头。”

　　衔蝉先一步跨入黑暗，身影瞬间被吞没。阿执提灯跟进，石墙在身后合拢，最后一丝雪光消失。台阶潮湿，石缝里渗着水珠，滴答声在密闭的空间里被放大成空洞的回响。阿执数到第一百零八级时，前方出现一点微光，像黑夜睁开的一只眼。

　　出口是一间石室，四壁凿满壁龛，龛内供着无面佛像，每尊佛前都点着一盏油灯，灯芯浮在水面，燃而不耗——与石室里的铜灯如出一辙。衔蝉站在最末一盏灯前，指尖蘸灯油，在墙上画了道歪扭的星纹。星纹亮起的瞬间，石室地面开始下沉，像一口巨大的井。

　　“别怕。”衔蝉的声音从黑暗中浮上来，“这是‘筛子’。”

　　“筛什么？”

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