经阁·灰眼老人与半卷竹简 (2-1)

雪在檐角积了寸许，又被风削成刀锋，一片片坠下来，击在铜瓦上，发出碎玉般的脆响。藏经阁顶层只点一盏青灯，灯火被寒气逼得缩成豆大，却固执地亮着，像不肯熄的星子。

　　阿执推门时，门轴发出一声幽长的叹息。

　　门内，一排排书架投下浓黑的影子，影子尽头摆着一张小案，案上摊着半卷竹简。案旁坐着一个老人，灰衣，灰发，连眼珠也是灰的——仿佛整个人被岁月磨去了颜色，只剩下一抹黯淡的影子。

　　守阁人不在，铜铃也哑了。

　　只有灰眼老人，和半卷竹简。

　　“来了？”老人开口，声音像纸被揉皱，又轻轻摊开。

　　阿执站在门槛内，竹剑负在背，掌心不自觉收紧：“您是谁？”

　　“守书的人。”老人抬眼，灰眼珠映着灯火，像两口枯井里浮着碎冰，“也是写书的人。”

　　他指尖抚过竹简，简面青黄，编绳已断，只剩十余片勉强相连。每片竹片上都刻着极细的字，字色暗红，像干涸的血。

　　老人用指甲轻刮，血屑便簌簌落下，在案上聚成小小一撮。

　　“你识得多少？”他问。

　　阿执俯身，借灯火细看。字迹歪扭，却带着凌厉的剑意——

　　「天阙坠时，摇光碎，六星隐，剑骨藏。」

　　「狐拜月，井开时，旧神回眸，众生为祭。」

　　再往后，字迹被利刃削去，只剩参差不齐的断口，像被谁硬生生掐断了喉咙。

　　“后半卷呢？”阿执抬眼。

　　老人咧嘴，露出几颗发黑的牙：“烧了。三十年前，我自己亲手点的火。”

　　灯火一晃，墙上投出两道影子：一道是老人佝偻的背，一道是少年挺拔的腰。影子在墙面上交叠，像两柄即将相击的剑。

　　“烧了为何又留半卷？”

　　“留给你。”老人灰眼里浮起一点光，像灰烬里突然爆出的火星，“你既为听雪剑主，总要有人告诉你，剑鞘里藏的不是剑，是锁。”

　　他抬手，指尖在竹简断口处轻轻一抹。

　　血屑忽然泛起幽蓝，凝成一枚极小的星纹，星纹中央，是一只竖瞳，与阿执胸口的星渊之心纹路一模一样。

　　“锁开时，剑骨醒，旧神归。”老人声音低下去，像诵咒，“你准备好了吗？”

　　阿执没有回答，只伸手，指尖触到竹简。

　　刹那间，一股冰寒顺着指骨直窜眉心。

　　识海轰然洞开——

　　他看见三十年前的无名山：

　　漫山大火，雪与火交织。

　　灰眼老人还是青年，青衫磊落，怀抱一卷完整竹简，奔走在火中。

　　火舌舔上竹简，青年以手覆卷，掌心被烧得滋滋作响，却死不松手。

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