《神经七日——哑剧，闪光战争》 (5-3)

有人提起安德杰斯提丝的报道，说她昨天发回张照片——战壕里的士兵正用钢盔给伤员喂水，登在晨报头版，配的标题是“战火中的温情”。将军没抬头，权杖在沙盘上划出道深沟，把片“森林”劈成两半：“让她拍。”木牌接二连三地倒下，在沙面上留下歪歪扭扭的痕，像群被踩碎的蛆虫。“民众需要知道‘牺牲’长什么样，这能让他们更爱国。”他把咖啡杯顿在桌上，杯底的残渣晃了晃，像摊没刮净的血。

四、闪光弹与野蔷薇

掩体里的煤油灯晃得厉害，莱尼正用刺刀挑着烤土豆，焦糊的皮落在我手背上，烫出个细小的水泡，疼得我缩了缩手。他突然把土豆扔在地上，拽着我的后领往防空洞拖，粗布衣领勒得我喉咙发紧，像被一只无形的手扼住了脖子。“卧倒！”他的指甲掐进我脖子的皮肉里，疼得我眼前发黑，耳边嗡嗡作响。

白光炸开的瞬间，我看见莱尼半个肩膀露在防空洞外。他的耳朵在淌血，顺着脖颈流进衣领，在灰布上晕开一朵暗红色的花，手指抠着洞壁的泥土，指节泛白得像死人。闪光弹一颗接一颗窜上天，夜空亮得像块烧红的铁板，把战壕里的弹片、断骨、没清理干净的内脏都照得清清楚楚——我甚至能看见某块弹片上沾着的布条，是和我一样的灰布军装。

疤哥叼着烟往步枪里压子弹，烟头的红光在白光里忽明忽暗，像濒死的心跳。汤米抱着膝盖发抖，胸前的照片滑出来，玻璃相框裂了道缝，里面扎羊角辫的小姑娘在光里眨着眼，笑容天真得刺眼。疤哥一脚踹在汤米屁股上，把满是补丁的毛毯甩过去——那上面的弹孔还结着黑痂，是上个月在运输队被流弹打的，他总说“这是福气，没打在身上”。“哭个屁！”他的烟卷烫着自己的手指，猛地甩掉，“你娘给你织的毛衣还没穿旧呢！想让她白织？”

第二次夜袭来得更猛，莱尼刚从石缝里摘了朵野蔷薇。淡粉色的花瓣沾着露水，他往我口袋里塞时，刺扎破了他的指尖，血珠滴在花瓣上，像颗细小的红宝石。“看，”他咧开黄牙笑，露出颗豁了的门牙——那是小时候打架摔的，“这鬼地方也有好东西。哑巴，你说这花像不像玛莎？”玛莎是他妹妹，总爱穿粉色的裙子，他跟我提过八次。话音刚落，白光就吞了整个阵地。

我看见敌军的钢盔在光里移动，像群浮出水面的鳖。突然有什么东西撞在莱尼胸口，他像片被狂风折断的叶子倒下来，重重压在我身上，肋骨被他的步枪硌得生疼，像要断了。温热的液体溅在我脸上，是咸的，混着他嘴里没咽下去的野梅子干的酸——那是他昨天从老乡那换来的，舍不得吃，分了我半颗。莱尼的喉咙里发出呼噜呼噜的声响，像破风箱在抽气，手指在我口袋里乱抓，把野蔷薇攥得稀烂。刺扎进我掌心，血珠滴在他军装上，晕开朵暗红色的花，和他耳朵流出的血混在一起。他的手突然不动了，我摸到他攥着半块橘子糖，玻璃糖纸粘在我手心里，映着忽明忽暗的光，像他最后没说完的话。

那一刻我忽然懂得，野蔷薇与子弹，本是同一种东西——它们都带着尖刺，都能刺穿皮肉，只是一个带来疼痛，一个带来短暂的甜。战争最荒谬的地方，是它让美好的事物也沾染上死亡的气息，让一朵花的绽放与一个生命的凋零，在同一片白光里被照亮，让野梅子干的酸与血的咸，在同一个口腔里混合成难以言喻的滋味。

五、记者的笔记本

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