真正的样子？ (2-1)

巷口的梧桐树下，停着辆眼熟的旧自行车。车把上缠着褪色的蓝布条，车座旁挂着的铁皮小篮子，边角磕出了月牙形的豁口——那是她十岁生日时，父亲载着她去郊外采铃兰，不小心撞到石头上留下的。

林穗走过去时，篮子里突然滚出颗玻璃珠，阳光透过球面，在地上投出细碎的彩虹。她弯腰去捡，指腹触到玻璃珠冰凉的表面，里面封存着片干缩的铃兰花瓣，是母亲当年亲手放进去的。

“叮铃——”车铃被风拂动，发出清脆的响。林穗抬头，看见车把上别着张便签，字迹是母亲的，带着点俏皮的弯钩：“去研究所的天台看看，星星在等你呢。”

研究所的铁门虚掩着，生锈的门轴转动时，惊飞了檐下的麻雀。楼道里的墙画被重新粉刷过，却依然能看出她小时候用蜡笔涂的歪扭太阳——父亲当年特意嘱咐工人别盖住，说这是“穗穗牌光能源”。

天台的门没锁，推开门的瞬间，风卷着铃兰的香气涌过来。晾衣绳上挂着三件洗好的白衬衫，最中间那件的领口绣着片小小的银杏叶，是母亲的手艺，针脚歪歪扭扭，像她初学刺绣时扎在指腹上的小孔。

栏杆边摆着个旧天文望远镜，镜头上蒙着层薄灰。林穗伸手去擦，镜筒突然“咔嗒”一声转动，对准了东边的天空。她凑上去看，视野里不是云朵，而是七岁那年的流星——拖着金色的尾巴划过夜空，父亲的声音从记忆里浮出来：“快许愿，星星会听见的。”

口袋里的笔记突然发烫，她翻开，新的字迹正顺着纸页蔓延：“铃铛草的种子落在了通风管道里，院长昨天来浇水了。”林穗愣住，指尖抚过纸面，那里还留着墨迹未干的温度。

楼下传来脚步声，她探头往下看，院长正蹲在花园里，往铃兰丛里埋着什么。晨光落在他花白的头发上，他手里的小铲子顿了顿，轻轻拨开株刚冒芽的幼苗——那幼苗的叶片形状，和她锁骨处的图腾一模一样。

“小穗？”院长抬头时，镜片后的眼睛里没有了往日的冷意，只有点笨拙的温柔，“你父亲说，这花要晒够十二个小时的太阳，才能开出会唱歌的花。”

林穗摸了摸锁骨处的叶子，那里的暖意正顺着血管，在心脏周围织成细密的网。她转身下楼时，口袋里的玻璃珠轻轻晃动，里面的铃兰花瓣仿佛舒展了些，像要在阳光里重新绽放。

研究所的走廊里，挂着幅新的全家福。照片上的父母笑得眉眼弯弯，而站在中间的她，脖子上挂着串星星项链——不是父亲承诺的摘下来的星星，是用那些年收集的玻璃珠串成的，每颗里面都封着片记忆里的花瓣。

走到门口时，林穗回头望了一眼。天台的风掀起白衬衫的衣角，像三只振翅的鸟。她摸出笔记，最后一页的空白处，正慢慢浮现出一行字：

“爱从来不是消失，是换了种方式，在时光里开花。”

阳光穿过走廊的窗，在字上投下温暖的光斑。林穗握紧口袋里的玻璃珠，脚步轻快地走进巷口的光亮里，锁骨处的叶片轻轻颤动，像在回应着风里传来的、细碎的铃铛声。林穗走到巷口时，玻璃珠突然在口袋里剧烈发烫，烫得她指尖发麻。她慌忙掏出来，那颗封存着铃兰花瓣的玻璃珠正渗出蛛网般的裂纹，里面的花瓣以肉眼可见的速度变黑、蜷曲，像被无形的火灼烧。

天台的方向传来布料撕裂的声响，她猛地回头，看见晾衣绳上的三件白衬衫正在风中扭曲、消融，化作无数灰黑色的絮状物，被风卷着飘向研究所深处。刚才还温柔笑着的院长站在花园里，手里的小铲子插进泥土，带出的不是松软的新土，而是缠绕着铁锈的金属碎片——那是火灾现场残留的通风管道残骸。

“他们教你的，从来不是爱。”院长的声音褪去了所有温度，镜片后的眼睛像两潭深不见底的冰，“是让你成为‘容器’的咒语。”

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