褪色花茎 (2-2)

阮清瑶走到窗边，看着外面刺眼的阳光。香樟树叶被晒得打卷，蝉鸣聒噪得让人烦躁。她忽然觉得自己写的那封信很可笑——“我调了新的颜色，等你来看”，多么轻飘飘的一句话，在他沉甸甸的生活面前，像句不知好歹的炫耀。

她该问问他“你还好吗”，该说“我能帮你做点什么”，可她什么都没说，只写了些风花雪月的颜色，像个活在真空里的傻瓜。

那天下午，阮清瑶把画架上那幅没画完的虞美人撕了。画布被扯出刺耳的声响，碎成几片落在地上，像被撕碎的心事。

林舟吓了一跳：“你干什么呀？”

“画不好。”她蹲下身，捡起一片碎画布，上面还沾着点橙红的花瓣，像滴没流出来的眼泪。

她没再画画，只是坐在藤椅上，看着别人忙忙碌碌。有人在笑，有人在争论，有人对着画布发呆，每个人都有自己的方向，只有她像只断了线的风筝，漫无目的地飘着。

傍晚的时候，她去了趟画材店。靠窗的位置还是空的，老板在擦玻璃，看见她进来，笑着打招呼：“姑娘，又来买颜料？”

阮清瑶摇摇头，走到邮筒前。绿色的铁皮被晒得发烫，她伸出手，指尖刚碰到冰冷的投信口，又猛地缩了回来。

她想问老板“那封信他取走了吗”，可话到嘴边，又咽了回去。取没取走，好像都一样了。他看到了，大概也只会觉得累赘；没看到，或许反而是种解脱。

走出画材店时，夕阳把她的影子拉得很长。她沿着马路慢慢走，路过一家花店，门口摆着束虞美人，橙红色的花瓣在风里轻轻晃，像在对她笑。

她停住脚，看了很久，直到花店老板问“要买吗”，才摇摇头，继续往前走。

有些花，只适合开在记忆里。有些颜色，注定调不进现实的画里。

回到画室时，天已经黑了。林舟留了盏灯给她，灯光落在那幅“记忆里的夏天”上，树下的空白处依旧空荡荡的。阮清瑶走过去，拿起画笔，蘸了点钴蓝，在空白处轻轻画了道弧线。

像道被风吹散的红绳。

画完，她把速写本从画夹底下抽出来，放进抽屉深处，上面压了本厚厚的画册。然后她收拾好自己的画具，把那支钴蓝颜料放在林舟的画架上。

“这个给你吧，”她对刚回来的林舟说，“我用不上了。”

林舟愣了愣：“你不是说……”

“不想画虞美人了。”阮清瑶笑了笑，眼底却没什么笑意，“想画点别的。”

比如画南方的雨，画香樟的叶，画那些和沈砚无关的、不会让她手抖的东西。

走出画室时，晚风带着点凉意。阮清瑶抬头看了看天，星星很少，只有月亮孤零零地挂在天上，像枚没寄出去的邮票。

她知道，有些等待，从一开始就注定没有回音。就像那封夹着虞美人花瓣的信，无论他取没取走，都已经落在了风里。

而她能做的，只是转过身，把那些没说出口的话，连同那片褪色的花瓣，一起埋进心里，让时间慢慢长出新的颜料，覆盖掉那些发闷的蓝。

只是偶尔，在调颜料的某个瞬间，她还是会突然愣住——手边明明没有钴蓝，却好像闻到了那年五月的玉兰香，混着松节油的味道，轻轻挠着她的鼻尖。

然后心口就会像被什么东西撞了下，闷闷的，带着点说不清的疼。

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