枯蓝的影子（释怀一） (2-2)

傍晚雨停时，阮清瑶去楼下的便利店买牛奶。路过街角那家画材店时，玻璃门上的风铃突然叮当作响，她下意识地停住脚步——店里的货架上，整整齐齐摆着一排钴蓝颜料，和沈砚送她的那支一模一样。

老板娘正弯腰给一个学生装颜料，笑着说：“这款钴蓝卖得最好，北方来的沈老师总推荐，说覆盖力强，画夜空特别合适。”

“沈老师？是那个总在医院画画的沈砚吗？”学生追问。

“就是他，”老板娘往窗外瞥了眼，“听说他妈妈病着，还天天来帮我看店呢，好人呐……”

后面的话，阮清瑶没听清。她转身往回走，牛奶袋被捏得变了形，冰凉的液体渗出来，打湿了手指。原来他还在用这个牌子的颜料，原来他还记得她喜欢画夜空，原来他在医院陪护的间隙，还会去那家他们一起逛过的画材店。

这些零碎的消息像细针，轻轻扎在心上，不疼，却密密麻麻地让人发闷。

回到画室时，林舟已经走了，画案上的碗筷收得干干净净，只有那碗姜母鸭还温在保温桶里。阮清瑶走到画架前，看着巷尾那片空白，忽然拉开抽屉，拿出了那支钴蓝颜料。

颜料管上还留着沈砚的指纹印，浅淡的，像他总爱用指腹蹭她画错的线条时留下的痕迹。她拧开盖子，一股熟悉的松节油味漫出来，和记忆里他画室的味道一模一样。

笔尖蘸上钴蓝时，阮清瑶的手微微发颤。她深吸一口气，把笔落在画布的空白处——不是大片的涂抹，只是细细的几笔，像被云遮了一半的月亮，若隐若现地悬在巷尾的青瓦上。

画完最后一笔，她突然发现，那抹钴蓝周围的天色，好像真的亮了一点。

夜里躺在床上，窗外的雨又下了起来，敲在玻璃上，像谁在用指尖轻轻叩门。阮清瑶翻了个身，摸到枕头下的素描本，翻开最新的一页——上面画着北方的画室，阳光透过百叶窗，在地板上投下条纹路，画架旁的颜料盒里，一支钴蓝颜料格外显眼。

她拿起铅笔，在颜料盒旁边添了个小小的人影，穿着洗得发白的牛仔裤，正低头调颜料，侧脸的轮廓被阳光描得很柔和。

素描本的纸页很薄，能隐约看到背面的字迹，是她离开前写的，没来得及送出去：“沈砚，等你妈妈好起来，我们一起画南方的雨好不好？”

雨还在下，阮清瑶把素描本抱在怀里，像抱着个易碎的秘密。她想，释怀大概就是这样吧——不是把他从记忆里擦掉，而是允许他留在某个角落，像画布上那抹若隐若现的钴蓝，不刺眼，却始终都在。

凌晨时，她被一阵剧烈的咳嗽惊醒。摸索着打开床头灯，看到手背上沾着点刺目的红，像是咳出来的血。阮清瑶愣了愣，慢慢蜷回被子里，把脸埋在枕头上。

枕头套上，好像还留着点松节油的味道，像沈砚画室里的味道。她闭上眼睛，在心里轻轻说：沈砚，南方的雨好冷啊。

窗外的雨，又大了些。

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