第二十章 井台上的新芽 (2-1)

再到镇子时，槐花已经落尽了。

长途汽车停在老槐树下，陈默提着那只皮箱下车，脚刚踩上熟悉的青石板路，就看见井台的方向站着个熟悉的身影——是邮局的老头，正蹲在井边侍弄什么，手里的小铲子铲得泥土簌簌往下掉。

“小伙子，你咋又回来了？”老头听见脚步声回头，草帽檐下的眼睛笑成了条缝，“前几天还跟人念叨，说你那封信写得忒简短，跟你爷爷一个性子，啥都藏心里。”

陈默往井台走，才发现井边的荒草被除得干干净净，新翻的泥土里冒出点点嫩绿，像是刚种了什么种子。“这是……”

“玉兰花籽，”老头直起身捶了捶腰，指缝里还沾着泥，“前阵子那个绣玉兰花布包的小姑娘，说这井边风水好，非要我帮忙种下。你别说，这籽埋下去才三天，就冒出芽了。”

陈默的目光落在井台上，青石缝里果然钻出几株细弱的绿苗，叶片上还挂着晨露，在阳光下闪着光。他忽然想起笔记本里那句“灰烬里能长出新苗”，原来有些约定，真的会在时光里悄悄发芽。

守井人不在井边。往常总摆着粗瓷碗的那块石头空着，只有风吹过井口时，传来极轻的回响，像谁在低低地应着。

“忠伯今早说要去后山采药，”老头像是看穿了他的心思，往山上指了指，“说这阵子雨水足，正好采些紫花地丁，晾好了给镇东头的娃娃治痱子。”

陈默放下皮箱，蹲在井边摸了摸那些新冒的绿苗。指尖触到湿润的泥土时，忽然感觉掌心的伤疤轻轻跳了一下，像有什么东西正顺着血脉往心里钻。他打开皮箱，取出那半块刻着“忠”字的青石板，又从裤兜里摸出自己那块刻着笑脸的碎片，两块石头拼在一起，断裂处严丝合缝，像从来没分开过。

“当年你爷爷和忠伯就是在这井边分的石板，”老头蹲在他身边，看着那对青石板叹了口气，“那时候忠伯才二十出头，说要守着井等一个人，你爷爷劝不动，就把石板敲成两半，说‘等你想通了，拿着石板来找我’。谁能想到啊，这一等就是一辈子。”

陈默把拼好的青石板轻轻放在井台上，正好对着那些新冒的玉兰花芽。阳光落在石板上，刻痕里的灰尘被照得清清楚楚，像撒了层金粉。他忽然发现，“忠”字旁边的小缺口，正好能容下那个笑脸的一角，像是早就设计好的契合。

皮箱里的锡制药罐还在散发淡淡的药香，陈默把罐子取出来，放在青石板旁边。罐底的“禾”字在日光下格外清晰，他仿佛看见阿禾正端着罐子从巷口走来，粗布褂子的下摆扫过井边的青草，留下浅浅的痕迹。

“这罐子……”身后忽然传来熟悉的声音，陈默回头，看见守井人背着药篓站在不远处，篓子里的紫花地丁沾着露水，“我找了大半辈子，原来在你这儿。”

守井人的胸口那道白光淡了许多，几乎要融进皮肤里，只有在说话时，才会微微亮一下。他走到井台边，指尖轻轻抚过锡罐，忽然笑了——那是陈默第一次见他笑，眼角的皱纹堆在一起，像老槐树的年轮，藏着数不清的故事。

“阿禾总说这罐子熬药最香，”守井人的声音很轻，像怕惊扰了什么，“她说等我守够了三生，就用这罐子熬合欢花汤，说喝了能忘了前尘旧事，好好过日子。”

陈默忽然明白，守井人说的“三生”不是指漫长的岁月，而是指一份熬得过时光的执念。就像这井里的水，哪怕被怨念浸染，也终有清澈的一天；就像这玉兰花籽，哪怕埋在黑暗的泥土里，也总会等到发芽的时刻。

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