陈砚拉起胡琴,弦音漫过戏园的青砖灰瓦,漫过落满花瓣的戏台,漫过新抽的梅枝。他知道,有些约定从不用明说,是老梅树记得年年开花,是银簪记得藏在纹路里的字,是每次弦音响起时,都能触到的那点暖——就像此刻,红绳缠着新枝轻轻摇晃,敲在旧簪上的声响,分明是沈玉茹在说:“砚哥,你听,这就是我们要的,岁岁。”
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