第六章 还在等 (2-1)

电影散场时，秋末的晚风卷着凉意扑过来。宋柚把围巾往脖子里紧了紧，看见周砚正站在影院门口的路灯下等她，手里拎着两个温热的烤红薯，纸袋上还冒着白气。

“刚买的，趁热吃。”他递过来一个，红薯的甜香混着他身上的松节油味，在晚风里漫开。

宋柚接过来，指尖触到纸袋的温度，暖得能熨帖心底最后一点凉意。她咬了一口，糖心顺着嘴角往下淌，周砚伸手递来纸巾，指腹擦过她唇角时，带着烤红薯的甜气，轻轻一触就收了回去。

“电影里那个画家，”她含着红薯含糊地说，“最后还是没等到想等的人。”

“编剧太狠心。”周砚剥开自己手里的红薯，热气模糊了他的眉眼，“现实里不会这样。”

宋柚抬眼看他，路灯的光落在他睫毛上，投出片浅影。他啃红薯的样子很认真，嘴角沾了点焦皮，像个没长大的孩子——和当年在画室里，偷吃她藏起来的巧克力时一个模样。

“你当年偷我巧克力，也是这副表情。”她笑着伸手，替他擦掉嘴角的焦皮。

他的动作顿了顿，喉结动了动：“你还记得。”

“怎么不记得？”她收回手，指尖还留着他皮肤的温度，“那是我攒了半个月零花钱买的，结果被你啃得就剩个糖纸。”

周砚低低地笑起来，眼角的纹路里盛着光：“后来不是赔你了吗？整整一盒，进口的那种。”

“那是你拿画展奖金买的。”宋柚哼了声，却忍不住弯了嘴角，“当时还嘴硬说是随手买的。”

晚风卷着银杏叶在脚边打转，像在轻轻应和。他们并肩往地铁站走，影子被路灯拉得很长，时而交叠，时而分开，像两只绕着圈飞的蝶。

路过街角的花店时，宋柚停住了脚步。橱窗里摆着束风干的玉兰，浅黄的花瓣被压得平平整整，用麻绳捆着，旁边插着张卡片：“留住整个春天”。

“和你铁盒里的很像。”她指着那束花说。

周砚顺着她的目光看过去，忽然拉着她走进花店。老板是个老太太，看见他们进来，笑着说：“年轻人眼光好，这是最后一束了，今早刚收的。”

他买下那束玉兰，老太太用牛皮纸仔细包好，系了个漂亮的蝴蝶结。走出花店时，宋柚捏着纸包的边角，花瓣的脆响在寂静里格外清晰。

“送你。”他说，“补三年前没送成的春天。”

宋柚没说话，把花抱在怀里，像抱着个易碎的梦。她想起三年前那个雨天，他说要送她一幅玉兰画当毕业礼物，结果没等画完，他们就分了伞，在雨里走成了两条平行线。

“下周去我画室吧。”周砚突然开口，踢了踢脚边的银杏叶，“那幅玉兰画，该补了。”

她的心跳漏了一拍，抬头时撞进他带着期待的眼睛里，像盛着整个秋夜的星光。

“好啊。”她说。

地铁进站时，周砚把她护在身前。人群涌过来的瞬间，他伸手揽住她的腰，掌心隔着毛衣传来温度，稳稳地将她圈在安全的角落。直到站稳了，他才松开手，耳尖有点红：“人太多，怕挤着你。”

宋柚低头看着自己的鞋尖，帆布鞋上沾着片银杏叶，是刚才路过树下时落的。她忽然想起画展那天，他说“还在等”，原来有些等待，从来都不是单向的。

地铁到站时，周砚坚持要送她到楼下。楼道里的声控灯坏了，他打开手机手电筒，光柱在台阶上晃出暖黄的光。走到三楼时，她家门口的那盆绿萝，叶子比上次见面时茂盛了些——是他上次来，悄悄帮她换了盆土。

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