走廊尽头门 (2-1)

黑水滴在地板上的声音像钟摆。

一滴，停顿，又一滴。节奏精准得不像液体坠落，倒像是某种计时装置在呼吸。顾长歌蹲着，指尖离那滩黑液仅半寸，没碰。他知道这味道——猪肝炖到烂糊，混着香灰和陈年米酒，四天前那桌“奠酒菜”的味道。可这回，它从烧尽的画框残缝里渗出来，一滴一滴，像是有人在门后慢慢倒出一瓶早已冷透的汤。

于长全站在他身后，鞋垫里藏着一小块焦黑的床单碎片。他没动，只是用拇指反复摩挲耳塞边缘，那是个老习惯，每当他想屏蔽什么的时候就会这么做。现在，他需要屏蔽的不是声音，而是脑子里反复闪回的画面：火焰熄灭后，墙上浮现的四个字——坐四留三。

“谁留？”他没问出口。

于缈缈靠在门框上，嘴唇发白。她刚才试图用指甲抠掉门缝里的灰烬，但指尖刚触到，整条手臂就猛地抽搐了一下，像是被电流击中。她现在不敢再碰任何东西。

艾云飞的怀表在口袋里震动，3.14秒一次，像心跳。他没敢拿出来看，怕又看见指针逆跳。可那声音，那频率，正从走廊深处传来。

钟摆声。

不是机械的“咔哒”，而是沉闷的“咚——咚——”，像裹了布的锤子敲在木箱上。它不急，不乱，每一下都卡在怀表震动的节点上，仿佛两者被同一根看不见的线牵着。

“它在同步。”顾长歌终于站起身，声音压得极低，“声音和表，频率一样。”

于纤纤没说话。她从包里摸出口红，拧开，对着走廊尽头照了照。反光微弱，但足够让她看清——三十米外，墙角出现了一扇门。

之前没有。

门框嵌在水泥里，边缘严丝合缝，连缝隙都没有。门板是深褐色的，像老式档案柜那种漆面，泛着油腻的光。最诡异的是门把手——三颗金牙，排列成三角，牙根还沾着暗红的肉丝，像是刚从嘴里拔下来不久。

“别碰。”于纤纤把口红塞进顾长歌手里，“你录音，我试试别的。”

她退后半步，拧开口红，轻轻抹在门上的窥孔边缘。金属圆孔被鲜红覆盖，像被涂上了一滴血。

瞬间，她的瞳孔收缩。

一圈黑色环状纹路从虹膜外缘扩散，像墨汁滴进水里。她整个人僵住，呼吸停了三秒。于缈缈眼疾手快，一把将她拽回来。于纤纤跌坐在地，脸色惨白，嘴唇颤抖。

“八字……”她喃喃，“锁命……”

“你看见什么？”顾长歌问。

她摇头，眼神涣散，“记不清了……只记得……血池……四口棺材……漂着……”

艾云飞蹲下，用符纸包住手指，轻轻碰了碰金牙。黏液立刻渗出，顺着符纸边缘往下流，腐蚀得纸面发黑冒烟。他迅速甩开，符纸落地，烧成灰。

“祭器。”他低声说，“这牙是仪式用的。”

“谁的仪式？”于长全问。

没人回答。

顾长歌打开手机录音，把声波图拉出来。钟摆声在奇数秒时才会出现在频谱上，偶数秒完全消失，仿佛被某种规则过滤。他盯着屏幕，忽然说：“我们走。每三秒，一个人往前挪一步。别同时动。”

于长全皱眉，“为什么？”

“因为声音只在奇数秒存在。”顾长歌说，“如果我们同步移动，可能……会掉进它不存在的那半秒里。”

没人笑。没人觉得这说法荒谬。

于缈缈第一个动，三秒后，向前一步。接着是顾长歌，再三秒，于长全。艾云飞殿后，每一步都踩在“咚”的节点上。

门越来越近。金牙的黏液在灯光下泛着油光，像某种活物的分泌物。于纤纤喘着气，还在念“八字锁命”，像是被什么卡在喉咙里吐不出来。

艾云飞站到门前，深吸一口气，用包着符纸的手指，逆时针转动金牙。

“咔。”

一声轻响，不是锁开，而是某种机括启动。

门缝下，开始涌出东西。

不是气体，不是液体，是活的。

蛆虫。

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