咖啡馆里的旧书影 (3-1)

初冬的午后，阳光透过咖啡馆的落地窗，在地板上织成金色的网格。

沈絮蜷缩在靠窗的沙发里，膝盖上摊着本加缪的《局外人》，书页边缘被手指捻出浅浅的褶皱——这是林薇昨天给她带的书，封皮上还贴着张便利贴：“周总同款孤独，你品品。”

咖啡馆里飘着浓郁的拿铁香，混合着旧书特有的油墨味。这里是老城区的“时光书屋”，一半卖咖啡，一半卖二手书，墙上挂着许多老照片，其中一张泛黄的黑白照吸引了沈絮的目光——照片里的老钢厂家属院门口，两个少年正蹲在书摊前翻书，穿白衬衫的那个背对着镜头，穿工装的那个举着本《局外人》，笑得露出两颗小虎牙。

沈絮的心跳漏了一拍。

那穿工装的少年，眉眼间分明是年轻时的陈砚。

“一杯美式，少冰。”

一个低沉的声音在吧台响起，沈絮握着书页的手指猛地收紧。她抬起头，看见周时砚正站在吧台前，穿件深灰色高领毛衣，外面套着件黑色短款羽绒服，比在美术馆时多了层烟火气。

他的目光扫过靠窗的位置，在撞见沈絮时，镜片后的瞳孔微微收缩了一下，像是有些意外。

“周总？”沈絮下意识地合上书，书脊在膝盖上磕出轻响，“您也来这儿？”

周时砚朝她走过来，黑色皮鞋踩在木质地板上，发出“嗒嗒”的轻响，像在敲一段缓慢的节拍。

“陪张老看完画展，顺路过来买本书。”他指了指吧台旁的二手书架，“这家店有本1984年版的《局外人》，陈砚找了很多年。”

沈絮顺着他的目光看去，书架最上层果然摆着本红色封皮的旧书，书脊上的烫金字体已经有些斑驳，却透着种被时光打磨过的温润。

她忽然想起储藏室里那张陈砚的速写，画里的少年周时砚手里，正捧着本一模一样的书。

“您找到他找了很久的书，他应该会很高兴。”沈絮的指尖在膝盖上的《局外人》封面上轻轻划着，忽然觉得这本崭新的再版书，在那本旧书面前像个冒牌货。

周时砚在她对面的沙发上坐下，服务生很快送来他的美式，杯壁上凝着细密的水珠，像结了层薄冰。

“陈砚说，好的书像老茶，得慢慢泡。”他端起杯子抿了一口，目光落在沈絮膝盖的书上，“你也喜欢加缪？”

“大学时看的。”沈絮把书往前推了推，露出扉页上的批注，“当时觉得默尔索的孤独很干净，后来才发现，其实是没人懂他藏在平静下的浪。”

周时砚的睫毛颤了颤，像是被这句话轻轻扫过。他伸手，指尖在她的批注旁停顿了半秒，最终还是收了回来，转而拿起桌上的糖罐，往美式里加了两块方糖。“以前总觉得加缪的文字太硬，像老钢厂的铁轨。”

他用小勺轻轻搅动着咖啡，褐色的液体里泛起细小的漩涡，“陈砚就总往我书里夹糖纸，说‘给孤独加点甜’。”

沈絮望着他搅动咖啡的手，那只握惯了钢笔和合同的手，此刻捏着小小的咖啡勺，竟有种奇异的温柔。

她忽然想起美术馆里那本陈砚的创作笔记，想起那句“给时砚的孤独加点糖”，原来有些习惯，真的会像铁轨上的锈迹，刻在时光里擦不掉。

咖啡馆的门被推开，风铃发出一串清脆的响声。

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