尉迟声的记忆碎片 (3-1)

深夜。

尉迟声陷在浅眠里，意识像被投入湖面的石子，一圈圈荡开模糊的涟漪。

最先清晰起来的是刺眼的灯光，客厅水晶灯的光芒在他视网膜上烙下光斑。他缩在楼梯转角的阴影里。楼下传来玻璃杯碎裂的脆响，紧接着是男人压抑的怒吼。

“尉迟辉铭，你能不能看看这个家！”妈妈凌梅的声音带着哭腔，却努力维持着最后的体面，“小瑜发着高烧，你行李箱都收拾好了？”

“我下周有跨国会议，签不下来这个客户，全家喝西北风吗？”爸爸的声音冷硬如冰，“你当主管当惯了，在家也想发号施令？”

小尉迟声把脸埋进膝盖，楼梯的缝隙里漏出姐姐压抑的咳嗽声。那天姐姐的脸颊烧得通红，额头上的退热贴换了一张又一张，却始终说冷。

争吵声越来越激烈，夹杂着“离婚”“责任”“钱”字眼的句子不断涌现。许久，光线暗下来，整栋房子陷入死寂，只有墙上挂钟的滴答声在空旷里回荡。

他溜下楼梯，赤脚踩在冰凉的大理石地面上。客厅茶几旁散落着玻璃碎片。小尉迟声绕过碎片跑出大门，离开这个令他伤心的家

夏日的风扑面而来，吹散鼻尖萦绕的消毒水味。尉迟声沿着人行道往前走，拖鞋啪嗒啪嗒地敲着地面，不知道要去哪里，只知道不能回家。

眼泪毫无预兆地掉下来，砸在胸前的小熊图案上。他吸着鼻子擦眼泪，却越擦越凶，最后索性蹲在路灯下放声大哭。哭到喉咙发紧时，头顶忽然笼罩下一片阴影。

“你怎么在哭？”

尉迟声抽噎着抬头，面前站着比他高半个头的男孩。男孩穿着黄色的短袖，额头上沁着细密的汗珠，手里还攥着塑料水枪。

“我、我家里吵架了。”尉迟声吸着鼻子，声音瓮瓮的。

男孩眨了眨眼，忽然蹲下来，把水枪塞进他手里：“这个给你玩，我妈妈说玩水就不会难过了。”

冰凉的塑料触感让小尉迟声愣了愣。

“我叫陈宋，陈皮的陈，宋朝的宋。”男孩抹了把脸上的水珠，“你叫什么？”

“尉迟声。”他小声回答，手指无意识地摩挲着水枪的扳机。

“尉迟？好酷的名字！”陈宋眼睛更亮了，拉着他跑到花坛边，从口袋里掏出皱巴巴的糖纸，里面包着颗草莓糖，“给你吃，甜的。”

甜腻的糖块在舌尖化开。尉迟声看着视线里格外清晰的笑脸，眼眶莫名湿润了。

下一秒， 画面切换得飞快。医院惨白的墙壁，姐姐躺在病床上输着液，脸色苍白得像纸；爸爸拖着行李箱摔门而去，西装革履的背影决绝得没有一丝留恋；妈妈坐在沙发上签文件，钢笔划过纸张的声音格外刺耳。阳光刺眼得让他睁不开眼……

“尉迟声！尉迟声！”

焦急的呼唤声穿透层层叠叠的梦境，尉迟声猛地睁开眼，胸腔剧烈起伏着，额头上覆着一层冷汗。身旁并没有人，窗帘缝隙里漏进熹微的晨光，将房间照得朦朦胧胧，墙上的电子钟显示凌晨六点零七分。

他坐起身，后背的睡衣已经被汗水浸透，冰凉地贴在皮肤上。窗外的蝉鸣不知何时停了，取而代之的是早起鸟儿的啾鸣。

尉迟声下床走到窗边，拉开厚重的窗帘。清晨的阳光温柔地洒进来，落在书桌上堆积的习题册上，尘埃在光柱里缓缓浮动。楼下传来环卫工扫地的沙沙声，远处隐约有汽车驶过的声音，这平凡的清晨景象，却让他紧绷的神经渐渐放松下来。

他转身走到书架前，指尖划过一排排整齐的书籍，最终停在最底层的抽屉前。犹豫了一下，他蹲下身拉开抽屉，在一堆旧课本和笔记本下面，翻出一个边角磨损的牛皮纸信封。

信封上没有字，边缘已经泛黄发脆。尉迟声小心翼翼地抽出里面的东西，一张彩色卡纸掉落在掌心。卡纸被蜡笔涂得五颜六色，右上角已经有些褪色，却依然能看出画者的用心。

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