五月 (2-2)

夏栀举着相机追上来，屏幕上是陈野跑远的背影，卫衣上的“启星”二字被夕阳描成金边，而我的笔记本摊开在石阶上，那片带缺口的叶子，正好好地躺在“五月中旬”的页脚。“新标题，”她点了点屏幕，“‘理科生的没说完的话，都藏在香樟叶的缺口里’。”

晚风卷着蝉鸣穿过走廊，理科班的灯亮得比平时晚。我趴在窗台上望过去，陈野的影子被灯光拉得很长，正对着文科班的方向，手里转着的笔，在草稿纸上画着歪歪扭扭的香樟叶——后来周砚说，他路过时看见，叶子旁边写着半行字：“就像我总往你这儿长”。

香樟叶的气息混着理科班的粉笔灰味飘过来，我摸了摸笔记本里的纸飞机，突然懂了这五月的热：有些距离从来不是用米尺量的，是用他跑过走廊的脚步声，用飞机翅膀的受力图，用那些藏在公式和诗句里的惦念，一点点熬成了糖，甜得能盖过整个夏天的蝉鸣。

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