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林晚屏住呼吸，心脏几乎停止了跳动。她看着祖父站在她的胶卷前，看着他那悬停的、带着岁月伤痕的手指，看着他沉默如山、被红光浸透的背影。没有质问，没有训斥。只有一种深不见底的、沉重得令人心碎的寂静，在这狭小的空间里弥漫、发酵。

祖父维持着那个姿势，仿佛站成了一座雕像。过了很久，久到林晚以为时间已经停止，他才极其缓慢地、极其沉重地收回了悬停的手指。他没有再看林晚一眼，也没有再看那红漆木盒。只是转过身，脚步比来时更加滞涩、沉重，一步一步地走出了暗房的红光，退回到走廊的昏暗里。

门在他身后被轻轻带上。

“咔哒。”

一声轻响，隔绝了红光，也隔绝了那个沉重如山的背影。

阁楼重新陷入死寂。只有暗房深处，红光依旧无声流淌，照着悬垂的胶卷和敞开的旧木箱。冰冷的红漆木盒，在红光下，像一个沉默的、未被开启的谜底。祖父最后那沉默的凝视和沉重的离去，比任何怒吼都更有力量，沉甸甸地压在林晚心头。显影的不仅是胶卷上的光影，还有那扇紧闭多年的、通往祖父伤痛核心的门扉，似乎被这诡异的红光和刺鼻的药水味，推开了一道沉重的缝隙。

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