声音轻,却比钺锋更冷。
白绢上的血,在风里渐渐干透,裂纹纵横,像一张碎裂的网。
宋雁将绢收入怀中,贴近心口。
那里,心跳沉稳,一下一下,似在数着余下的日子。
栖霞谷外,老卒重新掩上草庐门,门扉吱呀,像一声太息。
远处,江映淮与宋知秋的坟冢并肩,碑石上的青苔被雨水洗得发亮,仿佛在等待一个迟迟未到的回答。
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