悲伤的云 (2-1)

这种感觉很真实，就像自己的第六感一样，徐明不敢相信，但他不得不信，他的身体现在已经差极了，非常容易断裂的骨头，经常痛的胃，自己得个小感冒，觉得自己都能被这小感冒送走

徐明：老天爷，你何必惩罚我呢，要惩罚也是惩罚坏人吧，可能我天生就是做坏人的命， 做了坏人寿命真的会变长吗？

其实在不久前，徐明在做志愿者的时候 倒了下去，被送去了医院，医生诊断是白血病

医生对徐明说他不建议治疗了，因为他的寿命只有几年时间了，把钱留着给其他人，徐明听了听也赞同他这个说法，因为他要钱也没有钱吗

窗帘没拉严，一道惨白的天光斜斜切在地板上，像把没开刃的刀，悬在徐宁脚边。他坐在床沿，后背抵着冰凉的墙壁，指尖无意识地抠着床单上起球的纹路，抠出一小团灰扑扑的棉絮。

窗外的蝉鸣聒噪得厉害，一声叠着一声，撞在玻璃上又弹回来，闷在这方小屋里。他数着墙上的挂历，红圈圈住的那个日期越来越近了，像枚烧红的烙铁，烫得他眼仁发疼。

为什么是我？

这念头像根水草，缠得他喘不过气。他才十七岁，明明还有大把的日子该去挥霍，该去感受阳光晒在背上的温度，该去看一场完整的日出日落。可现在，他只能坐在这，数着自己剩下的日子。

他低头看着自己的手，骨节分明，还带着少年人没褪尽的单薄。这双手明明还能做很多事，能写很长的信，能投很准的篮，可老天爷好像突然觉得没意思了，要把这一切都收回去。

“无可救药”，医生当时说这话时，声音轻得像怕惊着谁。可这四个字砸在他心上，却重得让他直不起腰。他试过偷偷攒钱，试过对着星星许愿，甚至试过把药藏起来假装病已经好了，可夜里咳醒时摸到枕头边的冷汗，他就知道，一切都是白费。

窗帘被风掀动了一下，那道白光晃到他脸上。他眨了眨眼，没什么眼泪，就是觉得心里空落落的，像被掏走了一块，冷风呼呼地往里灌。

也许，真的就这样了吧。他想。然后慢慢蜷起身子，把脸埋进膝盖里，任由蝉鸣和寂静一起，将他吞没。

床单上的棉絮被他捻成了碎末，指尖沾着点灰。他忽然想起床头柜第二层抽屉里，那个被他藏起来的诊断书。

“白血病”，那三个字像生了锈的钉子，钉在纸上，也钉在他后颈窝，冷飕飕的。

他掀开被子下床，脚步轻得像怕踩碎什么。拉开抽屉时，金属滑轨发出“咔哒”一声，在这安静的屋里显得格外响。诊断书被压在一本漫画底下，边角都磨卷了。他捏着纸角抽出来，上面的字他早就背熟了，可还是忍不住一行行看过去，好像多看几遍，那些字就能变个模样。

医生说，最多还有一年。一年，三百六十五天，够他数完墙上挂历剩下的每一个格子。

他走到窗边，把诊断书捏在手里，指腹蹭过“预后不良”那几个字。窗外的阳光很烈，晒得楼下的树叶都打了蔫。他想起自己以前总爱在这种天气里跑出去打球，汗流进眼睛里都不觉得疼。可现在，他站在阴凉地里，都觉得骨头缝里透着累。

前几天半夜发烧，他迷迷糊糊摸到自己后颈的淋巴结，肿得像颗小石子。那一刻他就明白了，那些偷偷藏起来的药，那些对着星星许的愿，都抵不过身体里悄悄坏掉的细胞。

他把诊断书揉成一团，想扔进垃圾桶，手举到半空又停住了。最后还是慢慢展开，叠回原来的样子，放回抽屉最深处。

反正，就这样了。

他重新坐回床沿，这次没靠墙壁，就直挺挺地坐着，看着窗帘被风吹得鼓起又落下。十八岁的生日蛋糕，他大概是吃不上了。甚至可能等不到下一场雪。

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