图书馆的光斑与未说出口的秘密(二) (2-1)

午后的阳光斜斜切进图书馆三楼的阅览区，在旧木地板上投下菱形的光斑。林曦站在靠窗的书架前，指尖抚过泛黄的书脊，忽然听见身后传来轻微的脚步声——不是图书馆管理员那种拖沓的胶鞋声，是沈砚常穿的皮质牛津鞋，踩在木头地板上总有种克制的轻响。

她转过身时，沈砚正站在两排书架的交界处，白衬衫的袖口卷到小臂，露出腕骨分明的手。他手里捏着一本1984年版的《资本论》，封面上有褪色的钢笔字：“借阅人：林曦，2015.09.12”。

“没想到能在这里找到你的‘文物’。”他举了举书，眼底的笑意漫过镜片，“管理员说，十年前有个女生每周三下午都坐在这里，把这本书翻得卷了边。”

林曦的指尖猛地收紧，指甲掐进掌心。2015年的秋天，她确实总泡在这个角落。那时候刚被班主任逼得休学，继弟在学校散播她“被包养”的谣言，母亲打来电话只说“你就不能让着点弟弟吗”。她躲在图书馆最偏僻的区域，一边啃马克思的剩余价值理论，一边偷偷看斜前方靠窗的位置——沈砚总在那里做物理题，阳光落在他低头的侧脸上，睫毛像小扇子似的扫过习题册。

“那时候觉得，能安安静静做题也是种福气。”她听见自己的声音有点发飘，目光越过沈砚的肩膀，落在他身后的座位上。十年过去，那张木质书桌的边缘依然有个浅浅的刻痕，是她当年用圆规尖划下的——一个小小的“曦”字，藏在桌腿内侧，像个见不得光的秘密。

沈砚顺着她的视线看去，忽然弯腰从书桌底下摸出一支断了芯的铅笔。笔杆上缠着褪色的蓝布条，是她当年为了遮住“林”字写的名字，特意找校门口的老太太缝的。

“上周来问管理员，说十年前有个女生在这里丢过一支铅笔，蓝布条缠的。”他把铅笔递过来，指腹摩挲着布条上磨出的毛边，“原来你那时候就喜欢读这些？我还以为……”

“以为我是被家里逼得装样子？”林曦接过铅笔，布条上的触感忽然让眼眶发热。高中同学聚会时，有人笑着说“林曦现在跟沈砚在一起，总算不用再啃那些酸文了”，她当时没反驳，只是默默喝光了杯里的酒。可沈砚不一样，他会去翻十年前的借阅记录，会蹲在图书馆的地板上找一支断铅的铅笔，会记得她笔记本上那些关于马克思主义的批注。

沈砚忽然往前走了半步，书架间的空隙本就狭窄，他一靠近，林曦就闻到他身上淡淡的雪松味。不是商场里那种刻意的香水味，是他书房里旧书混着阳光的味道，这半年来在同一个屋檐下呼吸，她早就悄悄记熟了。

“我那时候也总看你。”他的声音压得很低，像怕惊扰了满室的旧时光，“你坐在这里看书，有时候会对着窗外笑，我以为你在看操场上打球的男生。”

林曦猛地抬头，撞进他镜片后的眼睛里。那里面没有同情，没有探究，只有一种很软的东西，像此刻落在他肩头的阳光，暖得让人想落泪。

“我没看他们。”她听见自己说，声音轻得像叹息，“那天你解物理题时，把‘动量守恒’写成了‘动量永恒’，我盯着你的错题本笑了半天，结果被你抬头撞见……”

后面的话没说完，就被沈砚的笑声打断了。他很少笑得这么直白，胸腔的震动透过空气传过来，带着点胸腔共鸣的震颤。林曦看着他笑弯的眼睛，忽然想起十年前那个对视的瞬间——他当时皱着眉看她，好像在说“你笑什么”，而她慌乱地低下头，心脏跳得像要撞碎肋骨，满脑子都是“他会不会觉得我是神经病”。

原来有些目光，早在十年前就越过人群，悄悄落在了对方身上。

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