图书馆的光斑与未说出口的秘密（三） (2-1)

图书馆三楼靠窗的位置还留着当年的旧书架，深棕色的木料被岁月磨得发亮。沈砚站在几步外，看着林曦伸手抚过书架边缘的刻痕——那是届届学生留下的名字缩写，其中一个歪歪扭扭的“曦”字被指甲抠得极深，像嵌在木头里的一道疤。

“这里没变。”林曦的指尖停在“曦”字旁边，声音很轻，“以前总躲在这排书架后面，看你在对面做题。”

沈砚顺着她的目光望向斜前方的书桌。阳光透过老式玻璃窗，在桌面上投下菱形的光斑，尘埃在光柱里缓缓浮动，恍惚间与记忆里某个午后重叠。他忽然想起高二那年，有次抬眼时撞见书架后闪过的衣角，浅杏色的，像初春刚抽芽的柳丝。他当时以为是错觉，直到听见笔掉在地上的轻响，再抬头时，只看见空荡荡的书架缝隙。

“那天你笑什么？”他终于问出口。这个问题在心里盘桓了近十年，从高中时的困惑，到婚后重逢的犹豫，此刻说出来，竟带着些微不易察觉的紧张。

林曦转过身，逆光里她的睫毛很长，被阳光染成浅金色。“因为你皱眉的样子很凶，”她顿了顿，嘴角弯起个浅淡的弧度，“但笔尖却在演草纸上画了个小太阳。”

沈砚一怔。他确实有个下意识的习惯，遇到难题时会在草稿纸边缘画些无关紧要的图案——有时是几何图形，有时是随手勾勒的线条。他从没想过，那些被自己遗忘的细节，会被另一个人悄悄记了这么久。

“我以为你讨厌我。”林曦低头看着自己的鞋尖，声音轻得像叹息，“那时候他们都说，沈砚是年级第一，怎么会注意到林曦这种……”她没说下去，但尾音里的涩意，沈砚听得真切。

他想起高中同桌说的话——林曦被继弟连累遭人指点时，总一个人躲在这里看书；班主任在班会上暗讽“有些人心思不在学习上”时，她攥着课本的指节会泛白；还有那本被没收的古诗词抄本，扉页上抄着“横眉冷对千夫指”，却在页脚用铅笔写着“今天看到沈砚帮同学讲题了”。

“我不是没注意到你。”沈砚往前走了一步，目光落在她发间的玉兰簪上。那支簪子是他托母亲挑的，玉质温润，雕工简单，此刻被阳光照得通透，像藏着细碎的星光。“高三模考后，你在布告栏前站了很久，手里捏着成绩单。”

林曦猛地抬头。她记得那天，成绩单上她的名字排在中下游，而沈砚的名字牢牢钉在榜首。她盯着那两个隔着几十行的名字，突然觉得眼前发黑，手里的成绩单被攥得发皱。

“我想过去问你是不是遇到了难处，”沈砚的声音低沉，带着一丝不易察觉的懊恼，“但你很快就走了，背影……很单薄。”

空气里有片刻的安静，只有窗外的蝉鸣和书页翻动的轻响。林曦忽然笑了，这次的笑容比刚才真切得多，眼里像落了星星：“原来你也偷看我啊，沈大学霸。”

“不是偷看。”沈砚纠正她，语气认真得有些笨拙，“是……在意。”

最后两个字出口的瞬间，他看到林曦的肩膀轻轻颤了一下。她抬起头，眼里有水光闪动，却没掉下来，反而定定地看着他：“沈砚，我那时候……”她深吸一口气，像是鼓足了毕生的勇气，“我那时候很喜欢你。”

阳光恰好从云层里钻出来，斜斜地打在两人中间。沈砚的心跳骤然失序，像是有什么东西轰然炸开，暖流淌遍四肢百骸。他一直以为，这场婚姻是命运的意外，是长辈促成的契约，却没料到，早在多年前的这间图书馆里，缘分就已经悄悄埋下了伏笔。

他伸出手，轻轻握住她的手腕。她的皮肤很凉，手指微微蜷缩着，像是有些紧张。“林曦，”他看着她的眼睛，一字一句地说，“以前是我错过了，以后不会了。”

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