第4章：沈砚 (3-1)

陆鸣是被一阵花香弄醒的。

不是公园里绣球花的甜香，是更清冽的、带着点草木气的味道。他睁开眼，发现自己躺在熟悉的出租屋床上，阳光透过窗帘缝隙，在被子上投下一道亮线。

身上的蓝色卫衣被换成了柔软的睡衣，领口没有破洞，布料贴着皮肤，暖融融的。

他坐起身，脑子里像被塞进了一团棉花，沉甸甸的，却又空落落的。手腕上空空荡荡的，没有那些黑色的纹路，皮肤光滑得像从未被触碰过。

“醒了？”

门口传来一个声音，很熟悉，又很陌生。

陆鸣转头看去，看见一个穿着白大褂的人站在门口，手里端着一碗粥。不是登记处那个冷冰冰的医生，是张有点眼熟的脸，眉眼温和，像在哪里见过的邻居。

“先把粥喝了。”那人把粥放在床头柜上，语气很轻，“你睡了三天。”

陆鸣没动。他看着那碗粥，白瓷碗里飘着淡淡的米香，上面撒了点葱花，是他好像喜欢的味道。可他不知道自己为什么会在这里，不知道眼前的人是谁，也不知道……自己是谁。

“我……”他张了张嘴，喉咙有点干，“是谁？”

白大褂的人愣了一下，随即露出一个有点难过的笑容：“你叫陆鸣。”

“陆鸣……”他重复了一遍这个名字，舌尖尝到一点涩涩的味道，像咬到了没熟的柿子。

“对，陆鸣。”那人蹲下来，平视着他的眼睛，“你生病了，现在好了。”

陆鸣低头看自己的手，干净，温暖，没有一点伤痕。可他总觉得，这双手应该握着点什么，一个皱巴巴的苹果，一朵快蔫掉的月季，或者……另一只同样带着伤痕的手。

“我……忘了很多事。”他说。

“没关系。”那人笑了笑，“记忆不重要，好好活着就行。”

陆鸣没说话，端起那碗粥小口喝着。米粥熬得很糯，温度刚刚好，是用心煮过的。他一边喝，一边偷偷打量眼前的人——白大褂的口袋里别着支钢笔，笔帽上有个小小的缺口，看着很旧了。

“这是你的笔吗？”他指着那支钢笔问。

那人的动作顿了顿，下意识地摸了摸钢笔：“嗯，一个朋友送的。”

“朋友？”陆鸣好奇地问，“什么样的朋友？”

那人沉默了几秒，像是在回忆什么，然后轻轻说：“是个……很勇敢的人。”

陆鸣点点头，没再追问。他喝完粥，把碗放在床头柜上，突然注意到墙上挂着一幅画——画的是一片绣球花丛，蓝紫色的花团开得很盛，像浮在绿草丛里的云。

“这画……”他指着画，觉得心脏有点发紧。

“你生病前画的。”那人说，“你很喜欢绣球花。”

陆鸣走到画前，伸出手，轻轻碰了碰画布上的花瓣。指尖传来粗糙的触感，却让他眼眶一热，有液体顺着脸颊滑下来。

“我为什么哭？”他茫然地问。

那人走过来，递给她一张纸巾：“可能是觉得好看吧。”

陆鸣接过纸巾，擦了擦眼泪，却觉得心里的空洞越来越大，像被风吹着的漏斗。他看着画里的绣球花，总觉得少了点什么，不是花，不是草，是……一个站在花丛前的影子。

“我以前……是不是和谁一起看过绣球花？”他问。

那人的肩膀几不可查地抖了一下，声音有点哑：“嗯，一个很重要的人。”

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