院子里的梨树还在,只是不再结果。花坛边,新栽了一排小雏菊,黄灿灿的,像撒了一地星星。
“你看,”他站在雏菊前,轻声说,“它们现在很好看。”
风吹过梨树,叶子沙沙作响,像有人在笑。
陆鸣蹲下来,轻轻碰了碰雏菊的花瓣。指尖触到花瓣的瞬间,他突然想起很多年前,也是这样一个秋天,有个男孩蹲在他身边,指着一朵被踩扁的雏菊,说:“它以前很好看的。”
那个男孩的脸,在记忆里渐渐清晰——眉眼干净,带着点怯懦,却会为一朵花难过。
而那个男孩后来的样子,他也想起来了——穿着洗得发白的病号服,把皱巴巴的苹果递给他,说“吃了就不疼了”;在登记处的长椅上,攥着他的衣角,怕被丢下;在公园里,靠着他的肩膀睡着,呼吸均匀得像首歌。
原来他一直都记得。
陆鸣站起身,对着梨树的方向,笑了笑。
“沈砚,”他说,“我好像……长成我们都喜欢的样子了。”
阳光穿过梨树的枝叶,在他身上投下斑驳的光影。手腕上的纹路,在阳光下闪了闪,然后慢慢淡去,像从未出现过。
远处传来孩子们的笑声,清脆得像风铃。陆鸣转身往门口走,背影在秋阳里拉得很长,挺拔,温暖,像棵终于长成的树。
他知道,沈砚从未离开。
他变成了风,变成了阳光,变成了手腕上那道温柔的纹路,变成了他生命里,所有关于“好好活着”的勇气。
而他会带着这份勇气,继续走下去,走过秋天,走过冬天,走向一个又一个,有花,有蛋糕,有记忆的春天。
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