褪色的血痕 (3-1)

海风带着咸腥的凉意，穿过敞开的门廊，卷起细小的沙粒，在光洁的大理石地面上打着旋儿。惨白的顶灯下，空气凝固得像一块巨大的、透明的琥珀。许琳琳裹着薄披肩，指尖冰凉，坐在冰冷的铁艺长椅一端。海浪声规律地拍打着耳膜，像某种永不停歇的倒计时。

许涛坐在另一端。帽檐的阴影依旧吞噬着他的上半张脸，只露出紧抿的、毫无血色的薄唇和线条冷硬的下颌。搁在膝盖上的双手，指关节捏得死白，手背上淡青色的筋脉狰狞地凸起，如同冰层下冻结的暗流。周身散发出的沉重低气压，几乎要将周围的空气都冻结凝固。

时间在无声的对峙中缓慢流淌。每一秒都像被拉长的、冰冷的钢丝。

终于。

一声极其沙哑、干涩、仿佛被砂纸狠狠打磨过千百遍的声音，艰难地从帽檐的阴影下挤了出来，破碎地砸在凝固的空气里：

“……对不起。”

三个字。短促。沉重。带着一种被强行从喉咙深处撕裂出来的、带着血腥味的艰难。

许琳琳的目光依旧落在门外那片被黑暗吞噬了大半的沙滩上。远处，几点渔火在墨色的海面上孤独地闪烁。她甚至没有一丝一毫的动容。嘴角几不可察地向上弯了一下，弧度很浅，带着一种近乎悲悯的凉薄。

“不用道歉。”她的声音平静得像一潭深秋的湖水，不起波澜，“错的是我。”

她微微侧过脸，视线终于第一次，真正地、毫无阻碍地投向长椅另一端那个凝固的身影。目光平静，却带着一种洞悉一切后的、冰冷的疲惫。

“错在……”她顿了顿，舌尖轻轻舔过干裂的下唇，尝到一丝铁锈般的腥甜，“错在……不该和你……成为亲人。”

“亲人？”她轻轻重复了一遍这个词，像是在咀嚼一颗早已失去味道的糖果，声音里带着一丝极淡的、几乎听不出的自嘲，“记得吗？去年过年……在祖屋祠堂祭祖。”

她的目光仿佛穿透了时光的壁垒，落在那段蒙尘的记忆里。空气里似乎还能闻到焚烧纸钱的烟熏味、供果的甜腻香气，还有孩童们嬉闹奔跑带起的尘土气息。“大人们都在忙着上香、摆供品。我们这些小的……被赶到祠堂旁边的老柿子树底下玩。”

她的声音平静无波，像在讲述别人的故事。“你和几个堂弟……在玩他们带来的那种……摔炮？还是砸炮？记不清了。”她微微眯起眼，“反正……就是那种小鞭炮。你大概是没拿稳……或者被谁撞了一下……”

她停顿了一下，像是在努力回忆那个瞬间的细节。“手指……被炸开的炮皮或者火星……蹭破了点皮。就在食指的指腹那里……渗出了一点血珠。不多……就一点点。”

她的目光落在自己搁在膝上的、同样苍白的手指上。“我……正好在旁边看着。兜里……揣着包新买的纸巾。看到你手指上那点血……想都没想……就抽了一张出来……递给你。”

她的声音依旧平静，却带着一种奇异的穿透力，清晰地描绘出那个画面：“你当时……正皱着眉，低头看着自己渗血的手指。旁边一个堂弟咋咋呼呼地喊‘哥你手破了！’ 另一个堂妹也凑过来看……你听到动静，抬起头……”

她的目光平静地直视着那片帽檐下的阴影深处：“看到我递过去的纸巾……”

她停顿了一下，声音里没有任何波澜：“你连眼皮都没抬一下。直接……把手缩了回去。像被什么脏东西碰到了一样。旁边那个咋呼的堂弟递过来一张不知道从哪摸出来的、皱巴巴的卫生纸……你接了。还对着他……扯了下嘴角。”

“那张干净的纸巾……后来掉在地上……被跑来跑去的堂弟妹们……踩进了泥里。”她轻轻地说，像在陈述一个与己无关的事实。

许涛搁在膝盖上的手，指关节捏得咯咯作响，仿佛下一秒就要将掌骨捏碎。帽檐下的阴影更深了。

“还有……去年清明。”许琳琳的目光转向门外更深的黑暗，声音依旧平静，“给爷爷扫墓。那个坟头……在坡顶上。坡很陡，全是松动的碎石和湿泥。”

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