心随香篆透重门 (3-1)

天光刚透窗纱，尤月便推醒宋铮铮。

“苏尚仪已到。”她声音压得低，却掩不住急。

漱玉轩的小院里，苏尚仪绛紫宫装、鬓发如刀，手里一根细竹戒尺，冷得像秋霜。

宋铮铮按规矩行礼、跪坐、端盏、进退，可腰弯早半寸、指尖翘三分，戒尺立刻落下——

啪！啪！啪！

掌心浮起红棱，火辣辣地窜到指尖。

奇怪的是，姜雪宁今日也频频出错：裙摆扫地、托盘轻晃、发簪微斜……

戒尺却一次也未落到她身上。

苏尚仪只是淡淡瞥一眼，便转开目光，转而更重地打在宋铮铮手背。

宋铮铮咬唇，疼得眼里泛雾，却不敢出声。

一套礼仪毕，苏尚仪留下“午后再来”四字，便带人离去。

院中只剩风声。

宋铮铮瘫在书案上，掌心热得似烙铁，指节处已肿起红痕。

漱玉轩无药无冰，连块凉帕也难寻。

她摊开香方，指尖轻颤，却一行一行默背：

“沉水一两，龙脑二分，冰片少许……”

字句生凉，仿佛真能止痛。

尤月立在窗边，终是折回，从妆匣里摸出小小薄荷膏，低声道：

“先抹一点，别肿坏了手。”

薄荷的凉意贴上肌肤，宋铮铮才轻轻吐出一口气，眼里却仍带着疑云——

为何戒尺只打她，不打姜雪宁？

午后漱玉轩静得只剩蝉声。

宋铮铮趴在案上，掌心一道道红肿像新添的朱砂批语。

疼痛并不新鲜——小时候临帖，腕力不逮，也曾被先生打肿过；可那时竹尺落在每人的手背上，顺序、轻重，一模一样，像一行行对齐的楷书。

如今同一根戒尺，却有了轻重、有了偏斜，墨迹忽地晕成一片，把“公平”二字糊得看不出原样。

她翻开随身带来的那本《大学章句集注》。

纸页间还夹着去年秋游时拾的一片银杏，叶脉金黄，脉络清晰。

指尖触到“格物致知”四字，便想起父亲的话：

“世间万物皆有纹理，照见它的，是人心。”

可今日她照见的，却是纹理之外的一道折痕——

戒尺的折痕，宫规的折痕，人心的折痕。

再往后翻，是《孟子·离娄》：“规矩，方圆之至也；圣人，人伦之至也。”

宋铮铮轻声念了两遍，忽然明白：

“规矩”并非一把恒定的尺，而是一支会转动的笔——

有人执笔，便有人被画在圆外。

山野农户求雨，雨未必来；世家大族求官，官却可至。

原来圣人笔下，也留了一方空白，让人自己填上“不得已”。

书页合上时，银杏叶发出极轻脆的“咔嚓”，像一声细小的叹息。

宋铮铮把叶子重新夹回“不患寡而患不均”那一页，指尖在红肿处慢慢收紧。

疼痛仍在，却不再只是疼痛；它成了书缝里的一枚新注脚——

“公平难求，然求之者，不可无。”

她坐直身子，望向窗外一线宫墙。

墙头日光偏移，像一页被风吹动的书。

宋铮铮忽然觉得，书中的道理并未骗她，只是此前她只读到“应当如此”；

如今她读到了下一行小字——

“知其不可，而仍执之，方是读书人的倔强。”

于是，她把戒尺留下的朱砂痕，当成书页上最鲜活的一枚标点。

午后静得只剩蝉声。

宋铮铮盘腿坐在案前，把香方摊得平平整整，指尖蘸了水在桌面上默写沉香、龙脑、甲香的份量，心里却像被戒尺打过的掌心一样，一跳一跳地疼。

“笃笃——”

很轻的两声，门却没人推。

她抬头，只看见门缝里透进一方阳光，光里躺着一只青白瓷盒，盒盖贴着朱色小签——“消肿止痛”。

台阶上空荡荡，连个人影也没有。

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