风雪中破庙 (3-1)

离开北溟时，雪下得比往年都大。

　　雪片不是落下来，而是横着削过来，像无数细小的刀。阿执把斗篷的兜帽压得很低，只露出一双眼睛，睫毛上结着细小的冰珠。竹剑斜背在身后，剑鞘被风刮得嗡嗡作响，铜铃却反常地安静——仿佛也被冻住，连恐惧都噤了声。

　　衔蝉走在前头，红衣被雪染成暗色。她手里提着一盏青皮灯笼，灯罩裂了缝，火光从缝里漏出来，像雪夜里的一滩熔铁。灯笼照亮的范围不过三步，三步之外，天地皆白，风声呼啸，仿佛有巨兽在暗处磨牙。

　　“再往前二十里，有一座破庙。”

　　衔蝉的声音被风吹得断断续续，“庙里有火，也有旧债。”

　　阿执没问是什么债。他怀里揣着从北溟带出的半枚星盘，星盘贴在胸口，幽蓝的光透过衣料，像一颗不肯安眠的心。每走一步，光就亮一分，仿佛催促他快些，再快些。

　　风雪更急了。

　　灯笼的火苗被压成一条细线，随时会熄灭。衔蝉忽然停下，抬手在虚空一划，红芒凝成薄幕，将风雪挡在三步之外。

　　“到了。”

　　破庙比想象中更破。

　　山门塌了半边，匾额斜插在雪里，字迹被风霜啃得只剩一个“狐”字。院墙坍塌，露出大殿一角，殿顶瓦片尽碎，露出乌黑的梁木，像被雷劈过的骨头。

　　唯一完整的是一尊石佛，佛首早失，佛身却端坐如初，双手合十，掌心积着三寸厚的雪。

　　佛前，生着一堆火。

　　火旁，坐着一个人。

　　那人裹着破棉袄，头发蓬乱，脸上满是风霜刻出的沟壑。他面前摆着一只豁口的铁锅，锅里煮着浑浊的汤，汤面浮着几片枯叶，不知是什么野菜。

　　听见脚步声，那人抬头，露出一张阿执熟悉的脸。

　　老乞丐。

　　破庙里，老乞丐应该已经死了三年。

　　阿执记得，三年前的冬天，老乞丐咳血咳在雪里，把最后半块烤芋留给他，自己啃冻得发黑的馍皮。那天夜里，雪停了，老乞丐的身子却凉了。

　　阿执亲手把他埋在乱葬岗，碑是木片，字是用炭枝写的。

　　可现在，老乞丐坐在火前，像从未离开。

　　“外乡人，”老乞丐咧嘴，露出几颗发黑的牙，“喝汤吗？”

　　铜铃忽然响了，一声，两声，像被冻住的喉咙终于咳出第一口血。

　　阿执按住剑柄，声音发紧：“你是谁？”

　　老乞丐没答，只拿木勺搅了搅锅里的汤。汤面浮起一圈幽蓝的光，光里映出一只蜷缩的狐影。

　　“北溟的鲲，星渊的心，荒镇的纸鸢……”老乞丐低声念，像在数一串旧账，“还差一口汤。”

　　衔蝉上前一步，红衣无风自鼓，发丝间浮起细碎的红芒：“汤里煮的是什么？”

　　老乞丐抬眼，右眼浑浊，左眼却亮着幽蓝，像两口深浅不一的井。

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