第十四章终将逝去的故人不能回来 (2-2)

入冬前，青禾的包裹到了。拆开是件棉袄，里子絮着新棉，袖口绣着朵小小的荷花。她随信寄来张画，是个胖娃娃，眉眼弯弯的，旁边歪歪扭扭写着“我儿念荷”。

“姑娘，回来吧。”信里说，“晚香楼的荷塘又满了，我给您留着临窗的位置，能看见最艳的那朵。”

我把棉袄穿在身上，暖得有些晃神。窗台上的野荷枯了，只剩根空茎，在寒风里歪歪扭扭地立着。

雪又开始下了，比去年的更大，把破屋的门都堵了半扇。我坐在炕头，翻着父亲平反后发还的旧书，书页里掉出片东西——是那年上元夜，萧彻射穿的花灯碎片，红得像燃尽的灰烬。

我捏着碎片，放在嘴边舔了舔，没什么味，就是有点涩。

“萧彻，”我对着空屋轻声说，“你的荷，开了。”

窗外的风敲着窗棂，呜呜的，像谁在应。

夜深时，我起身开门，雪地里空荡荡的，只有我的脚印，歪歪扭扭地伸向远处，很快又被新雪盖住，没留下一点痕迹。

我关上门，把油灯拨亮些。瓦盆里的荷根还在，明年开春，或许还能冒出新绿。

就这样吧。守着这破屋，守着株半死的荷，守着个永远不会来的人。

挺好的。

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