朕的回忆 (2-1)

龙涎香在鎏金炉里燃到了尽头，最后一缕烟蜷着往上飘，像极了黎漾当年拂袖离去时，衣摆扫过地面的弧度。

唐楚宁还坐在书案前，手里捏着支狼毫笔，却半天没落下。宣纸上只洇开一小团墨，像他此刻心里堵着的东西——连形状都模糊，偏又硌得发疼。

案头压着本《南华经》，是黎漾当年批注过的。书页边缘泛着黄，某处“心无挂碍”四个字旁边，有他用银钩小楷写的批注：“上点心。”字迹清瘦，和他本人一样，带着点拒人千里的冷。

他想起拜师那年，他还是个刚入宫的质子，被宫人推搡着跪在三清殿外。雪下得紧，他冻得嘴唇发紫，黎漾就站在廊下看了半个时辰，才扔过来一件狐裘，声音比雪还冷：“入我门下，只修心性，不学权谋。做得到就起来，做不到滚出去。”

后来他在他身边学了五年。他从不多话，教他读书时只敲着书页说重点，见他练剑姿势错了，也只冷着脸用木剑抽他手腕。

可他夜里发高热，醒来时总见他坐在窗边翻医书；他被皇子们欺负，第二天那些人就会莫名摔断腿——他从不说是不是他做的，只在他问起时，淡淡一句：“心思放在正道上，旁门左道不必挂怀。”

他就是在那时贪了心。想让他多看他一眼，想让她不再只是冷着脸说“知道了”“尚可”。他偷偷在他书案上摆过带露的玉兰，被他随手扔进了香炉；他练剑时故意放慢速度等她指点，只换来一句“心不静，今日不必练了”。

直到他为了夺权，亲手设计了一场兵变。那天血流成河，他提着敌首的头颅去见他，以为能换他一句认可，却只看到他收拾好的行囊。

“你走的路，不是我教的路。”她看着他，眼神里没有恨，甚至没有波澜，就像在看一个陌生人，“从此，你我师徒缘尽。”

他伸手去抓他的衣袖，只抓到一片虚空。他转身走进风雪里，背影挺直，没回头看一眼。

如今他成了万人畏惧的帝王，皇城被扩成了皇家道观，当年他住过的院落，他派人日日打扫，连窗台上的盆栽都按他当年的样子摆放。可每次踏进去，都觉得空得能听见回声——他用过的棋盘蒙了尘，他坐过的竹椅生了凉，连他常喝的雨前茶，泡出来都没了当年的清苦味道。

“师尊。”他忽然对着空无一人的殿门轻唤一声，声音在寂静里散开来，又落回他自己耳中。

殿外的夜风吹进来，吹得烛火晃了晃。他抬手按了按眉心，那里仿佛还留着当年被他用木剑敲过的钝感。

这世上人人怕他，可他怕的，从来只有他当年那句“缘尽”，和她转身时，决绝得没有一丝留恋的背影。

案上的《南华经》被风吹得翻页，停在“相濡以沫，不如相忘于江湖”那页。他盯着那行字看了很久，忽然伸手将书合上，指节用力到发白。

忘？他怎么能忘。

哪怕他永远是那副冷淡模样，哪怕他与他已“缘尽”，他也得守着这些零碎的念想——这是他在这冰冷王座上，唯一不敢用杀戮抹去的东西。

天快亮时，唐楚宁才从那间封存的书房出来。衣摆沾了些陈年的灰尘，是他方才蹲在书架前，翻找黎漾旧物时蹭上的——他没让宫人跟着，自己在满室旧书里翻了半宿，指尖最后停在一本泛黄的剑谱上。

剑谱是手抄本，字迹清劲，笔锋带着股疏离的冷意，是黎漾的字。最后一页空白处，有个极淡的血痕，像是什么东西不经意蹭上去的——唐楚宁记得，那是他十五岁那年，练剑时被木剑划伤了手，血滴在剑谱上，是黎漾拿了干净的布巾，一点一点蘸着清水擦去的。

那时黎漾的指尖微凉，擦到最后还剩个浅印，他听见对方低声说了句“毛躁”，语气里没什么情绪，却伸手替他捏了捏握剑的指骨，纠正他总爱用力过度的毛病。

“握剑要松，发力要沉。”黎漾的声音还像在耳边，清冽如冰泉，“你总想着‘赢’，反而落了下乘。”

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