老火车站的月台已经改造成临时赛道,锈迹斑斑的铁轨旁,停着十几辆复古赛车。木质方向盘在朝阳下泛着温润的光,像被岁月盘出了包浆,苏清沅举着相机的手微微发颤——林野说的“复古车赛”,比她想象中更像一场时光的盛宴。
“别站太近,”林野的声音从身后传来,他穿着件棕色皮夹克,和复古赛车的调性莫名契合,手里提着个工具箱,“这些老伙计脾气倔,引擎启动时会‘打喷嚏’。”
苏清沅回头,看见他手里拿着块麂皮布,正小心翼翼地擦拭一辆1967年款赛车的方向盘。木质的纹路里嵌着细碎的金粉,是当年手工打磨时特意留的,“这是顾山师父年轻时开过的车,”林野的指尖顺着方向盘的掌纹游走,“他总说‘老方向盘会记得车手的力道,太急了会裂,太轻了会滑’。”
苏清沅的镜头对准他的手。指腹的薄茧蹭过木质纹路,像在和老朋友握手,阳光透过月台的玻璃穹顶,在方向盘上投下道细碎的光,刚好落在他虎口处——那里有块浅浅的疤,是上次测试赛调试刹车时被扳手蹭的。
“想试试吗?”林野忽然抬头,眼里的光比赛车的镀铬零件还亮,“老车的油门反应慢半拍,像在跟你‘商量’速度。”
苏清沅坐进驾驶座时,闻到股淡淡的松节油味——是林野刚才擦方向盘时用的,和她给相机镜头上油的味道很像。木质方向盘比想象中沉,掌纹凹槽的位置刚好贴合她的指节,“这是按师父的手型做的,”林野弯腰帮她调整座椅,呼吸扫过她的耳廓,“没想到你的手也能卡得这么准。”
引擎启动的瞬间,车身发出“突突”的轻响,像头年迈的兽在低吟。苏清沅握着方向盘的手有点紧,林野的声音从副驾传来:“别怕,老车喜欢温柔的指令。你看前面的弯道,想象它在对你笑,就敢打方向盘了。”
她试着轻打方向,赛车果然温顺地拐过第一个弯,木质方向盘在掌心微微震动,像在回应她的力道。苏清沅忽然明白林野说的“对话”——不是人与机器的博弈,是两个有温度的物件,在时光里找到了彼此的频率。
车停在月台尽头时,苏清沅发现仪表盘上贴着张小小的星芒贴纸,边角已经卷了边,是林野头盔上那种旧款。“师父当年总在老车上贴这个,”他指着贴纸,“说‘老车怕黑,得给它颗星星照着’。”
中午的车赛间隙,苏清沅在维修区看见个白发老人,正和林野对着辆赛车的引擎盖说话。“是师父的老技师,”林野介绍道,“他说这引擎的气门声里,藏着当年师父赢赛的密码。”
老人笑着拍苏清沅的肩:“林小子刚才跟我说,‘这姑娘镜头里的方向盘,比我摸了五十年还懂它的脾气’——你拍的那张掌纹特写,连木纹里的金粉都在发光。”
苏清沅翻出那张照片,果然在方向盘的掌纹凹槽里,看见星芒贴纸的反光,像颗藏在岁月里的糖。她忽然想起老赛道的红豆糕,原来有些甜,会跟着时光的掌纹,落在每个需要温柔的地方。
下午决赛时,林野作为裁判坐在指挥台。苏清沅的镜头始终跟着那辆老赛车,车手过弯时的力道和林野教她的一模一样,木质方向盘在阳光下划出的弧线,像在续写当年的故事。冲线的瞬间,她按下快门的手顿了顿——画面里,老赛车的尾烟在月台上空,恰好拼出颗星芒,和林野给她的金属牌一模一样。
颁奖时,白发老人把冠军奖杯递给车手,又偷偷塞给林野个小布包。林野打开时,苏清沅看见里面是半块磨损的木质方向盘碎片,上面刻着半颗星芒。“师父当年撞断方向盘时,拼死攥着这半块,”老人的声音有点发颤,“说‘等有天,有人能拼出整颗星,就把这个给她’。”
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