第四章雨丝缠绕 (2-1)

江临安回到早餐铺时，豆腐脑已经凉透了，葱花贴在碗壁上，像片蔫了的绿叶。他用勺子舀起最后一勺，咸香里带着点豆腥味，忽然觉得没刚才那么难咽了。墙上的挂钟在头顶滴答作响，指针跳过七点十五分的刻度时，他慌忙把碗推到吧台。

老板娘正用干布擦着刚洗好的玻璃杯，阳光透过雨雾斜斜照进来，在杯壁上投下细碎的光斑。“小伙子，今天的豆腐脑咸淡咋样？”她抬头时，鬓角的碎发跟着晃了晃。

“挺好的，”江临安点头的瞬间，目光又不受控制地飘向角落——周淮刚把那本《唐诗宋词选》合上，指尖在封面的磨损处摩挲着，像在跟老朋友道别。“阿姨，那个靠窗的同学……是哪个班的啊？”

“你说周淮啊？”老板娘往角落瞥了眼，手里的玻璃杯转了个圈，“高二（3）班的，这孩子总一个人来，话少得很。有时候坐一早上，就啃两根油条，跟庙里的菩萨似的。”

周淮。江临安在舌尖把这两个字转了半圈，像含了颗薄荷糖，凉意顺着喉咙往下钻，却在心底留下点清清爽爽的甜。他瞥见周淮起身时，校服后襟沾着片干枯的梧桐叶，大概是昨天落在椅背上的。

推开门时，雨丝斜斜地扑在脸上，带着点凉意的痒。江临安把书包甩到肩上，刚踩过水洼，就听见身后传来“吱呀”的推门声。周淮抱着书走出来，蓝白校服被雨水浸得发深，怀里的书本边角却被护得干干净净，像只被小心拢在翅膀下的鸟。

两人一前一后走在青石板路上，隔着三步远的距离。雨点击打伞面的嗒嗒声，踩过水洼时的咕叽声，还有远处卖花大婶的吆喝声，在雨雾里搅成一团，偏这三米长的距离被抽成了真空，连风都绕着走。

江临安数到第十七步时，故意放慢了脚步。梧桐树叶上的积水“啪嗒”砸在伞面，惊得他肩头颤了颤。他想说“你的书没湿吧”，又觉得太刻意；想讲“今天的雨好像比昨天小了点”，又怕对方觉得莫名其妙。周淮的背影始终绷得笔直，校服领口被风掀起一角，露出半截细瘦的锁骨，像雪地里冻住的枝桠。

到分岔路口时，江临安往左拐向学校正门，眼角的余光瞥见周淮拐进了右边的窄巷。那巷子深处有棵老槐树，去年秋天他抄近路时，曾看见有人在树洞里藏了只断腿的流浪猫。周淮的身影在巷口晃了晃，很快被雨雾晕成团模糊的蓝，像幅没干的水彩画。

江临安摸了摸口袋里的薰衣草纸巾，包装纸被手心的汗浸得发皱。父亲昨晚整理缉毒档案时说的话突然冒出来：“每个人的命运都像雨丝，看着散，其实早就缠在一起了。”他当时还嗤之以鼻，此刻望着巷口摇曳的雨帘，忽然觉得这话有点道理。

周淮在巷口的老槐树下停了停。他把怀里的书塞进书包最里层，摸出相机时，发现镜头上蒙着层薄薄的水汽。刚才在早餐铺，那个递伞的男生总偷偷看他，目光像炉边的炭火，烤得他后颈发烫。他不喜欢被人盯着，像雨天里暴露在空地上的鸟，连躲雨的屋檐都找不到。

雨丝钻进衣领时，周淮忽然想起六岁那年的雨天。母亲把他裹在被子里推出窗户时，指尖的温度比现在的雨水烫得多。他加快脚步往学校走，书包里的相机硌着后背，像块带着余温的烙铁。

江临安在校门口遇见周淮时，对方正抖着校服上的水珠，后背湿了一大片，像只刚从水里捞出来的落汤鸡。他想喊住他，可周淮头也不回地冲进教学楼，蓝白相间的背影在走廊尽头一闪就没了，只剩楼梯转角处那盏长明灯，在雨雾里亮得有点孤单。

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