进贼了 (3-1)

笔尖重新悬停于纸上那失败的墨点与突兀的泪渍上方。苏玉的指尖依旧是冰的，那股从肩臂深处残存的、微弱的力道感，像浸在冰水里的细线，随时可能断裂，又因刚才那次被强行引导的离纸而勉强维持着一丝联系。

提腕悬肘，如同负着一块看不见的寒冰。手腕内里筋腱的酸痛变得尖锐难忍，每一次微不可察的颤抖都牵扯着神经。

她用力吞咽了一下，喉头像被粗糙的砂石堵着，那团混杂了屈辱、愤懑和不甘的淤块，死死梗在心口，吐不出也咽不下。

鼻息却不敢再粗重，只能屏着，将那浑浊的气息死死压在肺腑深处，生怕泄露一丝软弱。

不能停。不能让他再看到失控。

笔尖再次落下。

不再是刚才那虚浮孱弱的拖曳。她用尽了残存的力气和仅存的一丁点被强行塞入肌肉记忆里的准则——掌虚，指实。

冰凉的紫竹笔杆几乎要嵌入苍白的指节深处。笔毫接触到被泪水浸染过而显得异常粗糙的纸面。

墨，沉了下去。

太沉了！仿佛那不是宣纸，而是深不见底的泥沼。她几乎是立刻感觉到笔毫被吸住的滞涩感。

手臂骤然紧绷，试图强行拖曳开去。这违背了沈逸之前反复强调的“松透灵转”——她脑子里一片混乱，只剩下一个念头：划过去！划开它！将这糟糕的一切都劈开！

可那纸上的墨，纹丝不动。甚至微微扩散开来，再次糊成一团失败的黑色污渍。

她所有的力气，不过是把自己僵持在原地，与那团墨迹和泪痕做着毫无意义的、筋疲力尽的对峙。一股新的、更炽烈的委屈和愤怒猛地冲上眼眶，热辣辣的。

她死死瞪着那团墨迹，眼眶发胀发酸，牙关紧咬，下颌绷紧如铁。不能！ 一个尖锐的声音在心底嘶吼，逼迫她将那股涌上的酸热狠狠压回深处。

就在这力量即将失控倾倒、再次落败的瞬间——

背后那道无形的、冰冷的压迫感骤然凝聚。沈玉的气息无声地靠近了一些。

没有斥责，没有言语。

他那几乎未曾移动过分毫的身影投下的影子，在跳跃的烛火下似乎拉长了一瞬，恰好覆在她那只死死攥着笔杆、指节扭曲的手上。没有温度，只有阴影的覆盖。

紧接着，低沉而毫无起伏的声音，再次贴着极近的距离响起。每一个字都清晰，冰冷，像精确的刻刀在她紧绷的神经上划过：

“锋锐向内，则滞涩难行。” 他的话语落在她失败的那一团墨迹上，“气泄，神散，力自缚。”

这不是教导，是宣判。宣判她心神的混乱、意志的溃散。

苏玉心头一震。锋锐向内…泄气…神散……每一个词都像冰锥，精准地刺中此刻她内心汹涌、自我缠斗的真实景象。

她所有的不甘和抗争，此刻竟都成了束缚自己、扼杀技艺的绳索？羞耻感混杂着更深的无力感，几乎要将她吞噬。指尖的冰冷似乎蔓延到了心脏。

沈逸的声音没有停顿，继续以那种冰冷的、解析器物般的平静说道：

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