诊室里的第三道疤 (3-1)

消毒水的味道像一张无形的网，把林微安整个人裹在里面。

她坐在诊室角落的沙发上，白色病号服的袖口被手指绞出深深的褶皱，手腕上缠着新换的纱布，边缘渗出一点暗红的血渍——这是她第三次割腕了。护士半小时前换药时叹了口气，那声叹息像针一样扎在她心上，让她不敢抬头看对面办公桌后坐着的人。

顾晏辰正在写病历，钢笔尖划过纸张的“沙沙”声在安静的诊室里格外清晰。他戴着一副金丝眼镜，镜架在鼻梁上轻轻滑动，阳光透过百叶窗的缝隙落在他白大褂的领口，把那颗系得一丝不苟的扣子照得发亮。

林微安的目光落在他胸前口袋里露出的钢笔上。黑色的笔帽，金属夹泛着淡淡的哑光，和父亲失踪前留在书桌上的那支一模一样。记忆突然像失控的潮水涌上来：十岁那年的暴雨夜，父亲就是握着这样一支笔，在离婚协议上签字，然后摔门而去，从此再也没回来。

“今天想聊聊吗？”

顾晏辰的声音打断了她的思绪，平稳得像深秋的湖面，没有波澜，却带着一种奇异的安抚力。林微安的手指猛地收紧，指甲掐进掌心，疼痛让她混沌的脑子清醒了一瞬。

她该说什么？说昨晚又梦见父亲了？说看到那支钢笔时，差点控制不住想冲过去抢过来的冲动？还是说，她其实根本不想活了，割腕不过是想试试，能不能离那个冰冷的家远一点？

这些话在喉咙里打了个转，最后变成一句轻飘飘的问句，连她自己都觉得底气不足：“顾医生，你会不会觉得我很麻烦？”

诊室里的“沙沙”声突然停了。

林微安的心跳骤然加速，她死死盯着地板上的一块咖啡渍——像盯着自己的罪孽。她等着他说“是”，或者用更委婉的方式表达同样的意思。毕竟，没有哪个医生会喜欢一个反复自伤、拒绝沟通、像块捂不热的石头一样的病人。

然而，预想中的回答没有来。

她听到椅子腿摩擦地面的轻响，然后是他走近的脚步声，很轻，带着一种小心翼翼的克制。直到一片阴影落在她面前的地板上，她才敢慢慢抬起眼。

顾晏辰半蹲在她面前，视线和她平齐。金丝眼镜后的目光比她想象中要软，像融化的雪水，带着不易察觉的温度。他没有直接回答她的问题，而是伸出手，轻轻碰了碰她绞在一起的手指。

他的指尖很凉，触碰到她发烫的皮肤时，林微安像被烫到一样缩了一下，却被他轻轻按住了。

“你看这地板。”他忽然说，声音放得更低了些，“接缝处的污渍，像不像没拼好的拼图？”

林微安愣住了，顺着他的目光看向地板。浅灰色的地砖上，确实有几块污渍歪歪扭扭地连在一起，像被打乱的拼图碎片。

“治疗就像拼图。”顾晏辰的指尖从她手背上滑过，没有停留，只是轻轻点了点地板上的污渍，“有的碎片找不到，有的拼错了位置，很正常。慢慢来，总会拼好的。”

他的声音很轻，像羽毛拂过心尖。林微安看着他近在咫尺的眼睛，忽然觉得鼻子很酸。

没有人跟她说过“慢慢来”。父母总是说“你能不能正常点”，同学看到她手腕的疤会窃窃私语，连之前的医生都曾不耐烦地说“你根本不想好”。她像一只被困在玻璃罩里的鸟，撞得头破血流，也没人愿意伸手推一把。

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