“咔哒”一声轻响,箱盖掀开了。一股浓烈的、混合着陈腐木头、旧书页和金属锈蚀的气味扑面而来。
箱子里塞满了杂乱的旧物:几本泛黄卷边的军事杂志(封面是年轻时的祖父穿着军装,眼神锐利,与她印象中沉默古板的老人判若两人)、一顶褪色的军帽、几枚磨损的勋章、几卷用麻绳捆扎的旧电线、一些生锈的螺丝螺母……都是属于祖父的、被遗忘的过往。
林晚对这些东西毫无兴趣,她有些失望地随手翻动着。指尖触到一个冰冷坚硬、被一块厚实的帆布包裹着的物体。它沉甸甸的,形状方正。
她犹豫了一下,还是将它拿了出来。解开帆布缠绕的带子,一层层剥开。
一台相机。
不是现代的数码相机,而是一台非常老旧的、充满机械质感的胶片单反相机。黑色的金属机身已经有些地方露出了底漆,蒙皮也有些磨损翘边,黄铜色的镜头筒上刻着细密的纹路,镜片在昏暗的光线下反射着幽微的光泽。它沉甸甸地躺在林晚手中,带着岁月的冰冷触感,却奇异地透出一种沉静而可靠的力量感。
林晚愣住了。她低头看着手中这个冰冷的机械造物。相机顶部的取景器像一只沉默的眼睛,正对着她。它不会说话,不会提问,不会用怜悯或探究的目光看她。它只是安静地存在着,等待着被使用。
鬼使神差地,林晚的手指拂过冰凉的金属机身,落在镜头的光圈环上。指尖传来凹凸的刻度感。她试着转动它,发出轻微的、令人舒适的“咔哒”声。这声音在寂静的阁楼里异常清晰,带着一种奇特的韵律感。
她下意识地将眼睛凑近取景器。视野瞬间被切割成一个长方形的框。透过那小小的窗口,她看到了糊着报纸的窗户,看到了报纸边缘漏进来的一线灰蒙蒙的天空,看到了窗台上堆积的厚厚灰尘……世界被框定、被聚焦、被简化了。没有了杂乱无章的背景,没有了逼仄的空间压迫感,只有取景框里那个被选择的、被凝视的局部。
一种奇异的、近乎麻痹的安全感,顺着冰冷的取景器传导过来。在这个小小的、冰冷的方框后面,她似乎找到了一个可以暂时躲藏、可以安全地“看”而不必被“看”的位置。
就在这时,阁楼门毫无预兆地被推开了。
祖父林海生站在门口,手里端着一碗新的、冒着热气的粥。他的目光,像两道冰冷的探照灯,瞬间锁定在林晚手中那台老旧的相机上。
他脸上的表情瞬间凝固了。那是一种混合了震惊、难以置信,甚至……一丝林晚从未见过的、深切的痛苦和某种被触怒的阴沉。他端着碗的手指关节因为用力而泛白,碗里的粥微微晃动着。
空气仿佛在那一刻冻结了。只有窗外淅淅沥沥的雨声,还在不知疲倦地敲打着瓦片。
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