凝眸素笺立霜秋 (3-1)

后面的日子像檐下雨滴，一日日敲在青砖上，不声不响地洇开去。宋铮铮仍旧鲜活——鲜活得与上京城格格不入。

她爱吃。早起一碗杏仁酪要撒七粒玫瑰丝；午后溜到东市，能把一整只炙鸭啃得只剩一副骨架；夜里还要偷两块酥山，用帕子包了藏在袖里。

她也爱画。画春花、画雪狸、画檐角那只总爱骂人的八哥。母亲忙着看账册、对钥匙，父亲忙着为勇毅侯的世子燕临预备三加冠礼，没人顾得上管她。她便自顾自地长，像一株不合时宜的野蔷薇，偏要在金砖玉瓦间开出艳色来。

那一日，她去给父亲送新调的朱砂。

值房的小吏不在，案上摊着一张尺素，墨香未干。她只扫了一眼，整个人便像被钉在原地——

那字，如寒松负雪，瘦而弥坚；又如断剑藏匣，锋而不露。

一撇一捺里，有文人风骨，有君子气，也有极淡、极冷的一缕恨意，像雪下埋了柄薄刃，远看只见白，近看才知刃口在暗处闪光。

宋铮铮忽然就想起自己曾引以为傲的字。

京中闺秀写字多秀气：簪花小楷、蚕头燕尾，一钩一挑都像绣花针。

她偏写得开张，撇捺见风骨，曾被夫子夸“有丈夫气”。可此刻，那些自以为是的“大气”，在这幅字面前忽然成了孩子舞棍，徒有声势，毫无内力。她屏息看了许久，直到听见脚步声才慌忙退开。指尖在袖中蜷紧，藏着的两块酥山被捏得粉碎，甜屑沾了满掌。那天夜里，她破天荒没偷吃点心。案上铺开澄心纸，临那幅字。一笔落下，她才知道什么叫“笔笔如刀”。写到第三行，手腕已酸，眼眶也酸。窗外雨打芭蕉，她在雨声里第一次想：原来世上真有字能藏血，真有字能带恨。第二天，她把临坏的一摞纸全烧了。灰烬里，她拣出最像原迹的一张，折成小小方块，藏进贴身的荷囊。从此，她仍爱吃、爱画，却添了新癖——每得空，便去书坊、求哥哥帮她去翰林院旧档库，翻那张纸上的字。旁人问起，她只弯眼笑：“我学画款识呢。”

那张尺素被宋铮铮讨要过来。偷偷压在书房最里层的抽屉里，纸边已经起了毛，像一片被风吹皱的叶子。她每日早起，先对着那行字临两笔，再合上抽屉，仿佛把一场未解的谜藏进掌心。

父亲的书斋里卷轴如山，她绕着书架转了两圈，还是没忍住：“爹，您可记得这幅字是谁写的？”

父亲眯着眼，举着灯，把那张纸举得老远：“没落款啊……上京读书人太多，爹记不住了。”

宋铮铮“哦”了一声，心里却像被猫挠了一下。她转身回房，翻出一块青灰绢布，缝了本小册子，封面只绣一粒小小的桂花。册子里，她画了三栏：书坊名、日期、结果。

第一页：澄观堂，二月初三，未得。

第二页：万卷楼，二月初七，得残卷一幅，墨香似，笔锋不符。

第三页：墨香居，二月十一，晴，午后人倦，翻至最后一轴，忽见“霁”字末笔，心跳如鼓，细对仍是空欢喜，遂在页边画一粒桂花。

每翻一页，那粒桂花就多一粒，像小小的灯盏，排成一条暗路。她给自己订了规矩：寻够九十九家，若还找不到，就亲自研墨，照着记忆里的笔意，自己补完那行字。

夜里，她合上册子，灯影下桂花浮动，像一场未落的雪。

第二日清晨，宋铮铮照例把《寻墨小札》揣进袖袋，脚步轻快地踏过朱雀大街。可胸口那股子雀跃，在连跑三家书肆皆“无此字迹”后，已渐渐沉成一块石头。

醉蓬莱的酒香扑面而来，蟹黄汤包的蒸汽混着桂花酿的甜腻，直往鼻子里钻。若在平日，她早嚷着要一笼汤包、一碗雪霞羹，可此刻她只低头摸了摸袖袋——最后一页也只剩“醉蓬莱书坊”这一栏空白，心里空得发慌。小二招呼她“里边请”，她摇摇头，连筷子都没拿，只站在柜台前等掌柜搬墨宝。

失望像潮水，一层层漫上来，淹得她连呼吸都发闷。

忽然，“铮——”一声刀剑交击，刺破了酒楼前的热闹。

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