第三章：风雪夜的信笺，未能渡岸的灯 (4-1)

纽约公寓的胡桃木桌面像一片冻结的湖面，倒映着天花板上冷白的光。散落的旧物是湖底沉没的废墟。季晚捏着那张枯槁的冬日照片，指尖的冰凉仿佛又沾染上了记忆中那个湿冷小屋挥之不去的寒意。

窗外第五大道的冬雨声，渐渐化作十年前那个中国南方小城边缘的凛冽风声。

寒风像细密的针，穿透老旧木门板上的缝隙，呜咽着在小屋内盘旋，带起地面散落的稿纸打着漩涡。空气里弥漫着一种无形的、令人喘不过气的紧张，混合着劣质煤球燃烧不充分的呛人烟气和廉价烫伤药膏的刺鼻气味。

（闪回 - 风暴中心）

小屋内。炉子里的煤块半死不活地红着，吝啬地释放着微弱的暖意，无法驱散从窗户缝隙灌进来的、刀子般的寒气。窗玻璃上凝着厚厚的冰花，只留下中间一小块勉强透明的区域，映出外面街灯惨淡的光晕和呼啸而过的雪粒影踪——真正的风雪，来了。

顾怀舟站在唯一的窗前，背对着房间。肩背僵直得像一块冻硬的石头。他刚从医院回来，父亲的情况很糟，医生隐晦地提到“做好准备”和一笔庞大的、压死骆驼的最后抢救费用。他口袋里捏着一张皱巴巴的缴费通知单，纸边几乎要被他指骨的力道捻碎。

季晚坐在那张仅有的旧书桌边。桌上摊开着的是她白天带回来的、熬夜校对的厚厚一叠清样稿子。但她一个字也看不进去。她的指腹无意识地滑过自己左手手背——那片红肿已消退不少，留下一块浅粉色的印记，像一块小小的、突兀的伤疤。桌角，放着一个深红色的、带着老式搭扣的扁平方形首饰盒。

空气沉重得能拧出水来。压抑的沉默仿佛有了实质的重量，压得人耳膜发胀。

终于，她深吸一口气，像是要刺破这令人窒息的死寂。手指用力地按在那个首饰盒上，发出了“啪”一声轻响。

“顾怀舟。”她的声音有些干涩，在风声的间隙里显得突兀，“我们谈谈医药费的事。”

顾怀舟的背影几不可察地绷紧了一下。他没有回头，只从喉咙里发出一声模糊的：“嗯？”

“我……”季晚的目光紧盯着那个首饰盒，仿佛在从里面汲取力量，“……我托人问过了。有一笔私活，需要校对整部古籍稿本，时间紧，但是……”她顿了顿，“……价钱还可以。”

顾怀舟缓缓地、缓缓地转过身。窗外的雪光透过那小块没有冰花的玻璃，落在他半边脸上，映得他毫无血色的面容和深陷的眼窝格外清晰。他的目光扫过她按在首饰盒上的手，眼神沉得像暴风雪来临前的浓云。

“私活？”他重复着，声音异常平缓，平缓得可怕，“什么古籍稿本需要熬夜校对？多少钱？”每一个字都像裹着冰霜。

“是《地方水利志汇编》，原始手稿，文字模糊…”季晚语速加快了些，“钱…够应急。”她避开了具体数字。她知道那数字对他而言，是耻辱。而对她而言，是尊严的抵押。

“够应急？”顾怀舟嘴角扯出一个没有温度的弧度，眼神锐利地刺向她，“那你手边那个空的首饰盒，是怎么回事？”他盯着她的眼睛，一步一步走近，压迫感如同实质，“我妈留给你的那个镶了贝母的银镯子呢？晚晚？”

季晚的心脏猛地一缩。她没有立刻回答，只是手指在首饰盒光滑的表面上无意识地收紧，指甲在表面刮擦出细微的声音。

顾怀舟停在她面前一步之遥，高大的影子将她完全笼罩在那片来自窗外的惨淡光晕之外。他深吸一口气，极力压抑着什么，声音里却已经带上了一丝绝望的嘶哑：“说话。”

季晚猛地抬起头，迎上他的目光。连日来积压的无助、委屈、以及为了那点钱所承受的难堪，在这一刻冲破了堤防：“是！我卖了！不然拿什么救你爸的命！等出版社那点工资？”她的声音拔高，带着一丝自己也未曾察觉的尖锐，“顾怀舟！你能不能面对现实？！清高当不了饭吃！”

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