第三章：风雪夜的信笺，未能渡岸的灯 (4-3)

每一个字都像在泣血，带着被彻底摧毁的自尊发出的悲鸣。钢笔笔尖划过，发出令人牙酸的摩擦声。

“但你卖首饰的举动，像针一样扎醒了我！”

写到“针”字时，笔尖狠狠戳破了信纸，形成一个丑陋的破洞。他却不管不顾，像没看见。

“不是因为你动了那贵重物品，而是因为我……竟让你觉得！需要独自承担这份重担！让你……觉得我不值得依赖，不值得付出！！”

他的眼泪汹涌而出，大滴大滴砸落在信纸上，迅速晕染开刚写下的蓝色墨迹，“独自承担”、“重担”几个字瞬间模糊成一团深蓝的泪斑。他发出一声压抑到极致的呜咽，像受伤野兽的哀嚎，猛地抬手用手背去擦眼泪，却把墨水和血渍糊了满脸满腮。那张英俊却憔悴的脸庞，此刻狼狈而狰狞。

他伏在信纸上，肩膀剧烈抽动。无尽的悔恨和深不见底的自卑像毒蛇噬咬着他。他想到了医院里父亲灰败的脸色，想到房东鄙夷的眼神，想到自己贫瘠的钱包，想到她烫伤手背时自己那粗鲁的呵斥……还有，那句“破烂！一文不值！”……

“那晚你说‘实际’，我……我像被烫伤的猫……” 笔迹变得扭曲挣扎，“我误会了……你……你想说的是……‘顾怀舟，你不值钱’……？” 写到这里，他再也无法继续，钢笔“啪嗒”一声脱手砸在桌面，滚落在地，墨囊的破口在廉价木地板上留下一道狭长暗红的血痕般的印记。

他猛地握紧拳头，骨节发出骇人的声响，指甲深陷掌心。

“……怕……怕看见你眼里的失望……” 他嘶哑地、对着空气低语，仿佛是信纸的自言自语，“……那……比骂我废物……更痛……”

良久，他终于颓然地、极其缓慢地，俯下身，将整个头深深埋进手臂之间，发出一声如同肺叶被撕裂的、沉闷到窒息的叹息：“……我……想给你安稳……不是不想……是这该死的命运！……和这笔！……它们……同时掐住了我的喉咙……” 声音支离破碎。

窗外，雪粒子密集地敲打着玻璃，发出沙沙声。

又不知过了多久。在令人绝望的死寂里，他从那令人窒息的黑暗和眼泪中抬起头。脸上墨痕血痕泪水纵横，眼窝深陷，眼神却空洞得可怕。他的目光缓缓移动，落在了桌角。

桌角，摆放着几张季晚白天带回的、用来包书稿边缘挡灰的过期的、不知从哪里撕下来的报纸一角。上面有一则不起眼的小广告图片，一张模糊的海景照片下，写着几个粗糙的黑体字：“海角灯塔度假村，点亮您回家的航程！”

海角灯塔……这个词如同黑夜中微弱的一丝电流。

那个在他们初识不久、尚未被生活碾碎的夏夜，在那个图书馆天台上，顶着满天星斗描绘的梦想蓝图——他要写一部宏伟的小说，书名叫《海角之灯》。她说，她会做那灯塔最忠实的守护者，也是他故事的第一个读者……

灯塔……守护者……光……

那个尚未被世俗沾染、未曾被风雪淹没的、只属于他们的约定……

一股巨大的、混合着对往昔温暖无比怀念和对此刻冰冷绝望无比抗拒的冲动，攫住了他。他用沾满墨迹血渍的手指，几乎是本能地摸索着，从地上捡起了那支摔坏的笔。

笔尖颤抖着，在信纸上那一片模糊泪痕的边缘，找到了唯一干净可落笔的角落。以一种小到几乎不可闻、生怕惊醒了什么易碎美梦的力度，他小心翼翼地、用笔帽残留的一点墨迹，写下了几个轻细无比的字：

“——父亲说想看我的书出版……晚晚，如果……我是说如果……我还有机会……能写完那本我们一起构想过的……‘海角之灯’吗？”

笔终于彻底滑落。

写完这句，仿佛抽走了他灵魂里最后一丝热气。他像一尊彻底被击垮的泥塑木偶，瘫坐在冰冷坚硬的木椅子上，久久地、一动不动。只有窗外的风雪声，不知疲倦地吟唱着哀歌。

不知又过了多久。天色将明未明，窗外风声渐歇。

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