第四章：灯塔初址，坐标里的遗梦 (3-1)

纽约公寓的灯光太亮，白得刺眼，照得桌面那张饱含泪痕与挣扎的旧信稿无所遁形。窗外冬雨的寒气隔着玻璃也仿佛渗了进来，贴在季晚薄薄的皮肤上，让她不由自主地微微发抖。指尖下，信纸粗粝的触感和其上那些狂乱、模糊的字迹——“针”、“不值钱”、“失望”、“喉咙”、“灯”——仿佛带着余温，灼烧着她已然冰冷麻木的神经。

顾怀舟最后那句铅笔字问询——“……能写完那本我们一起构想过的‘海角之灯’吗？”——如同一声来自深渊的、微弱而绝望的回响，一遍遍撞击着被她封锁了十年的心腔。

不是梦想的追问。

是遗言的试探。

一个即将溺毙的男人，抛给她这个岸上人的最后一根稻草。而她当年未曾看见，未曾知晓。

“海角之灯”……这个几乎被岁月尘封、蒙上遥远梦幻色彩的名字，此刻像一道雪亮的闪电，劈开了季晚眼前的迷雾，更带来了铺天盖地的寒意。它不再仅仅是年少轻狂时一个共同编织的瑰丽故事构想。

它是他精神世界的最后一座孤岛，是他在被生活碾碎之际，试图抓住、试图点亮、试图……向她呼救的微光。

喉头梗塞，她猛地将那些残破的信稿拂开，几乎带着一丝厌恶。目光急切地在满桌狼藉的旧物中扫视，带着一种溺水者亟需攀住浮木的仓惶。笔记本、旧书稿、散乱的照片……最终定格在那几本硬皮笔记本上。

那是顾怀舟的草稿本。他曾戏称它们是他“灵魂的棺材板”。

她几乎是粗暴地抓过最上面一本——深蓝色的硬皮封面，边角已经磨得发白，书脊处甚至裂开了一道口子，露出里面发黄的纸页。扉页上是他狂放不羁的签名和创作年份，正是那段最难捱的时光——他父亲重病，他们关系岌岌可危的日子。

季晚的手很稳，眼神却如同冰封湖面下的激流。她一页页翻过。里面充斥着潦草的片段、愤怒的涂鸦、大段大段被粗暴划掉的情节构思。更多的是晦涩抽象的意象：漩涡、沉船、永夜、被黑暗吞噬的海鸟、反复挣扎伸向虚空的手……

压抑得令人窒息。几乎找不到任何关于“灯塔”的光亮字眼。

就在季晚的心一点点沉入冰水，几乎要怀疑那铅笔字只是他濒临崩溃时的幻觉呓语时，她的指尖在翻动一本同样破旧的棕黄色笔记本时，突兀地顿住了。

这本笔记本更薄，里面没有太多文字。但夹在扉页和第一页之间，有几张薄薄的、已经发黄变脆的剪报复印件。

标题赫然是：

《望海角百年灯堡亟待修缮，历史遗迹面临灭顶危机》 (《滨海日报》，200X年3月16日)

报道配图是一张色调灰暗、充满颗粒感的黑白照片：一座孤立于陡峭海岬边缘的灯塔。塔身由古老粗粝的花岗岩垒砌，饱经风霜侵蚀，石缝间爬满了深色的藤蔓状霉斑。圆形的塔顶已经坍塌了一小角，像被一只巨兽啃噬过。顶端本该是安置透镜的玻璃房，只剩下几根断裂生锈的金属支架，狰狞地刺向阴沉的天空。整座灯塔在汹涌的海浪和低垂的乌云背景前，如同一座巨大、残破的墓碑，充满了被世界遗忘的荒凉与颓败。

照片的视觉冲击力极强。

就在季晚目光聚焦于这张照片时，眼角的余光却被照片下方空白处吸引。那里，有人用铅笔——就是那种留下“灯”字笔迹的、笔头磨得很短的HB铅笔——极其潦草却又清晰地在照片下的空白处，写了一行小小的数字：

41°53'N, 121°01'E

这不是邮编。不是电话。不是任何常见的记录代码。

地理坐标？！

季晚的心脏猛地一缩，像被一只无形的手狠狠攥紧。她迅速抽出一张白纸，指尖因激动而微微发颤。她清楚地记得这个坐标附近有一座大型核电站的海上观测点（一个编辑对地理信息的本能敏感），但望海角……绝不是那里！

她打开笔记本电脑，手指僵硬而快速地敲击键盘，将那一串坐标输入地图搜索引擎。

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